Кто включил свет? Сколько там... три, четыре часа ночи. Сколько минут назад я выпила последнюю дозу снотворного... виски? Бессонница выветривает ощущение времени, отнимает пространственную ориентацию. Нет, правда, кто включил свет?
Сквозь закрытые веки мир в багрянце. Красное... как твои волосы. И теплое, как твои руки. Как закат, про который мне снились сны. Когда я ещё могла уснуть.
- Да выключите вы этот чёртов свет! - Кричу я и вспоминаю, что живу одна. Это Бог включил солнце.
- В четыре утра? - Недовольно бурчит внутренний голос.
- Дура, уже почти шесть, - я уже открыла глаза и даже посмотрела на настенные часы. Жаль, что они не умеют обращать время вспять.
- Значит, нам осталось спать два часа.
- Три, - говорю я, снова утыкаясь носом в подушку.
- Ты забыла про платье?
- К чёрту платье. Пусть на их свадьбе будет хоть немного весело.
* * *
- Джейн! Чу... дно выглядишь, - приторная улыбка, вычурный макияж, блестящие волосы.
- Джин, меня зовут Джин. Здравствуй, Мэл.
- Так ты подружка невесты? Интересное решение, а я заказала платье в...
- Джин! - Прерывает пламенную речь Мэл Наташа, со всех ног бегущая к нам. Аж покраснела. Или это румяна?
- Привет, Наташа.
- Лиз убьёт тебя! - Визжит она, а Мэл довольно улыбается.
- Вряд ли.
- Нет, убьёт! Видишь это платье? - Наташа отходит и разводит руки. - На тебе должно быть такое же! Да, оно немного отличается от представления об идеальном вкусе, но... Джин, ты... это катастрофа!
Я не отвечаю, оглядываюсь, ловлю непонимающие взгляды сотни расфуфыренных куриц. На Наташе сиреневое платье и длинной юбкой и шлейфом. На корсете вышивка бисером. Терпеть не могу. Оставляю её наедине с претензиями и иду искать место, где смогу побыть одна. Среди сотни пятен ярких платьев: зелёных, розовых, голубых, фиолетовых, я всё-таки замечаю его красные волосы, закрывающие лицо. Я люблю тебя, но надеюсь, что глаза у тебя под цвет шевелюры, родной, что ты не спал этой ночью, как не спала я, заливал своё горе дешёвым виски, как заливала его я, что ты плакал, как... ну да ладно.
- Клёвый прикид, - слышу я и оборачиваюсь на голос. Молодой мужчина. Симпатичный.
- Сама шила, - с гордостью отвечаю я на комплимент, - и рвала тоже сама.
- Чувствую себя лишним на этом празднике жизни, - вздыхает мой новоявленный собеседник и осматривается по сторонам. Снова вздыхает и улыбается мне.
- А я нет, - улыбаюсь в ответ, - чувствую себя чужой на празднике дурного вкуса.
- Джинджер, да? Думал, ты рыжая. А я Патрик, шафер.
- А я тебя знаю, - оглядываюсь на стойку бара, - Мы с Томом когда-то... я тогда носила косичку. Пойдём, что ли, пива выпьем? Если оно здесь есть.
- Пойдём.
* * *
- Согласны ли вы...
Зеваю. Том на меня не смотрит. Не взглянул ни разу. Зато гости не могут налюбоваться. Ещё бы. Часто ли на свадьбу двух представителей высшего света подруги невесты одевают чёрные корсеты, драные колготки и куртизанские сапоги? Или красят волосы ярко-розовой краской? Кусают ногти, стоя у алтаря и у всех на виду стирают ладонью слёзы с накрашенных глаз?
- Если кто-то из присутствующих считает, что данный союз невозможен, пусть выскажется сейчас или...
Я считаю, чёрт побери! Они же не любят друг друга! Лиз всего пару месяцев назад выглядела не скромнее меня. И как удачно свадебное платье скрывает роскошную татуировку во всю спину. А как она говорила, отрыгивая баночное пиво: "Эти безмозглые уроды, срущие деньгами...". Лиз нувориша. Я - всё, что у неё осталось хорошего. Ну, ещё татуировка.
А Том? Том! При виде меня притупляет взгляд, как неполовозрелый школьник. Он люби... любил меня, потому что я смешная. А я люблю его, потому что он так классно сочетается с моим именем.
- Можете поцеловать невесту.
Ну вот, не успела. Целуй, целуй её крепче. Может, хоть эта жаба превратится в принцессу.
* * *
- Прости, ладно? - Говорит он, когда мы остались наедине в единственной курилке на весь роскошный особняк новоявленной миссис Том.
- Неа, - пускаю колечко дыма в потолок.
- Я, правда, люблю её, - до сих пор не смотрит на меня.
- Это каприз. Причём не твой.
- Зачем ты так говоришь? - Ура! Томас обратил на меня свой взор! Впиваюсь ему в глаза, и он опять отворачивается в смущении, - вы же подруги, ты должна понимать...
- Ничего я не должна. Никому. Особенно человеку, который пытается засунуть меня в не эксклюзивное платье.
Я бросаю недокуренную сигарету прямо на пол и ухожу. Внутренний голос спит. Притомился, бедняга, охрип. Зато в груди трепещет, потому что где-то совсем рядом бродит моя судьба, это я и без подсказок знаю. И совсем она даже не рыжая...
* * *
- Подвезти тебя? - Слышу теперь уже знакомый голос.
- Только с ветерком, - бесцеремонно беру обладателя голоса за руку, - где твой болид, судьба моя?
- Что?
- Да ничего, пойдём, говорю.
Улыбаемся...