Поэты ходят пятками по лезвию ножа,
И режут в кровь свои босые души!..
(В. Высоцкий)
Двадцать лет тому он сделал свой последний шаг. А такой шаг – это всегда пощечина миру, пощечина всем нам. Это всегда жест отчаяния, из-за невозможности что-либо изменить в этой жизни.
Господи! Ну почему на Руси Поэтам не живётся?! Вон, Макаревич даже прощения у нас попросил, что вот, мол, жив ещё. Почему-то?! (Живите, Андрей Вадимыч, хоть Вы то живите. Нет ведь правил таких, из которых не было бы исключений. Многая Вам лета!)
В XIX веке Их убивали! В ХХ-м Они уходили сами. Что будет в XXI-м? Он ушёл в двадцать пять. Раньше Лермонтова!!!
Самое страшное китайское проклятие – жить в эпоху перемен. Вот уж точно! Нам – сейчас – значение этой восточной мудрости более чем очевидно. Нам-то не сладко было (сахар по талонам), а каково Поэту?
Не из-за сахара убивался Поэт. Он убивался за человека, который убивался за сахар, за бутылку водки, за кусок колбасы… теряя, подчас, человеческое величие и обличие.
Есенин и Маяковский не смогли пережит те реформы,
Башлачев – эти!!!
Есть у нас – простых обывателей – глупое поветрие, распределять Поэтов по ранжиру. По нему: "Первым Поэтом России" у нас почитается Александр Пушкин.
Что ж! Будучи подвержены этому поветрию, мы смеем утверждать Александра Башлачева "Последним – на это время – Поэтом"!!!