Ночной гость 1

 
       


       Поздней ночью за письменным столом, тяжело опустив голову, сидел молодой человек. Перед ним лежала толстая школьная тетрадь. На первой странице – несколько строк, перечёркнутых и, слово в слово переписанных заново.
       «Что происходит?! В голове – рой мыслей. Идеи – одна гениальней другой. Но, стоит сесть за стол и, всё куда-то улетучивается!» – молодой человек взъерошил волосы и с тяжким стоном поднялся. Уже, который день он вынашивал в голове новый роман. Уже, которую ночь работал над ним. Но дело застопорилось.
       – Что ж мне, так всю жизнь и влачить жалкое существование?! В нищете и безвестности! Или, я – полная бездарность?! Но, я же чувствую! Я ощущаю!
       Да, он и прежде чувствовал в себе нечто особенное. Какое-то более высокое своё предназначение. И вот теперь, смутные ощущения, наконец-то, обрели определённые очертания. Да, он творец, он создатель. Он рождён стать писателем. Он напишет выдающийся роман! Гениальное произведение! И он чувствует в себе силы для этого.
       Вот только заглавные строки никак не давались. Тогда он решил описать то, что чувствовал в данный момент, а уж потом, скомпоновать всё в единое целое. И тогда, получится то, что он и задумал. Он снова сел и  взялся за перо. Старинный письменный прибор был приобретен именно для этой цели. Но, стоило ему сесть и, голос, отчётливо звучавший  в голове, тут же умолк.
       – Да, что ж такое?! – воскликнул молодой человек, в сердцах отбросив перо. – Или, и в самом деле, душу дьяволу продать?
       – А за дорого ли отдашь-то?
       – За роман! – воскликнул молодой человек и осёкся. С кем это он? Кто здесь? Он почувствовал, как ладони мгновенно похолодев, сделались влажными.
       Он устремил настороженный взгляд в тёмноту. В тёмном углу комнаты, там, куда не попадал свет от настольной лампы, ему почудился чей-то силуэт. Сердце пропустило удар, под ложечкой засосало. Определённо, там кто-то был. И этот кто-то смотрел на него, кривя губы в ухмылке.
       «Кто ты?» – хотел он закричать, но из гортани вырвался лишь невнятный клекот.
       – Гость! – представился незнакомец. – Не ждал так скоро?
       Он подошёл к столу и, пододвинув стул, уселся напротив, но так, что абажур лампы прикрывал его лицо от яркого света.
       Единственное, что успел заметить молодой человек – гость этот заметно прихрамывал. Он облегчённо перевёл дух. Если что, с этим калекой он легко справится.
       Будто прочитав его мысли, незнакомец снисходительно улыбнулся.
       – Ну-ка, что у тебя там? – он раскрыл тетрадь. – О, рукописное! Уважаю. С «клавой» – хлопотно. А вот пером водить – милое дело! Ну и каракули! Тут и чёрт ногу сломит!
       Вдруг, его лицо исказила гримаса боли. Он схватился за ногу, потёр колено. Потом, сменив позу, снова склонился над тетрадью.
       – Не густо, – вздохнул Гость. Он подобрал отброшенное перо, помакнул его в чернильницу и протянул молодому человеку.
       Молодой человек впился взором в перо. Он хорошо помнил, что с вечера заправил прибор синими чернилами. Но, теперь, на кончике пера алела ярко-красная капля.
       Он в ужасе отпрянул.
       Всё ещё держа в одной руке перо, другой рукой Гость выложил на стол толстую книгу в дорогом переплёте. На глянцевой обложке золотым тиснением – имя автора.
       До молодого человека не сразу дошло что, это его собственное имя.
       Да-да, именно таким он и представлял себе экземпляр своего романа выпущенного многотысячным тиражом.
       Он не заметил, как перо оказалось зажатым у него меж пальцев. Капля на его кончике из ярко-красной превратилась в багряную. Он отшвырнул перо и прохрипел:
       – Сам смогу!
       – Ой, ли? – Гость указал на тетрадь. – И двух слов связать не можешь. Или у тебя есть, что читателю сказать?
       – Моё дело – написать. А уж он пусть сам думает, что я сказать хотел.
       Гость вскинул бровь:
       – А вот это уже интересней! Пожалуй..., – он ненадолго задумался и добавил. – Говорят, можно просто накормить голодного . А можно дать удочку и научить ловить рыбу.
       – Меня учить не надо! Я что, книг не читал? – воскликнул молодой человек. И тут его прорвало. – Что в них особенного? Так и я могу. Чем я хуже? Лишь бы приняли к печати. Но, там сидят одни лишь чванливые тупицы! Я уже относил свой рассказ…
       Гость изобразил на лице удивление, но, вспомнив давнюю историю, согласно кивнул головой.
       – Они же в литературе ни черта не понимают! – распалялся всё больше молодой человек. – Слышал бы ты их рецензии! Бред и только. Они думают, что они самые умные! А я, значит, болван?! Слог, видишь ли, не тот! Смысловая нагрузка, недостаточна!! Всё там есть! Просто, они боятся! Потому что знают – читатель нас рассудит! Пусть только напечатают, а там посмотрим! Почему бы, им не издать меня как начинающего автора?! Вот написать статью в газету про то, как они душат молодые дарования! Тогда бы они забегали! Сами бы ко мне приползли! В ногах валялись бы, вымаливая дать хоть что-нибудь!
       – Хо-хо, – засмеялся Гость. – Мы не желаем учиться ловить рыбу! Мы желаем уметь требовать её себе на обед! Неплохо, неплохо.
       – Да пошёл ты, со своей рыбой! – молодой человек ударил кулаком по столу. Удар болью отозвался в руке.
       Он дёрнулся и открыл глаза. Должно быть, он заснул сидя за столом. От неудобной позы рука затекла и теперь кололась капиллярами. Молодой человек огляделся. Комната была пуста.
       "Это был всего лишь сон!"
       Он встал, потирая руку, подошёл к окну, отдёрнул штору. Светало. Молодой человек потянулся к лампе, чтобы выключить свет и, поражённый, замер. На столе алело небольшое красное пятно.