Разнавес. Пишется курсивом. Я сказал, курсивом – из разговоров Ттлсд с самим собой.
- Сигарку?
- Нет, спасибо.
Нет, ну а чего я вам еще могу написать? Правда?
Давайте посмотрим вместе – сколько уже было всяких размышлений, логических выводов, эпитетов и сравнений. Может быть – сюжеты? А? Все сюжеты уже давно размыты волнами приливов и отливов разных писателей. Что можно придумать нового, абсолютно нового? Кто-то произносил слово «задумки». Чем больше таких индивидуальных, эгоистично разнообразных и неповторимых задумок – тем круче твой рейтинг, твой мозг растет просто на глазах.
- Чего вам хочется? Что вам надо?
- Но я не знаю, правда, не знаю. Я не знаю.
- Хочется чего-то такого, чего-то… Трудно сказать.
- Я, надеюсь, вы хотя бы узнаете, когда это увидите. Я сам практически разочаровался в художественных книгах. Я прочитываю, и вижу даже за творениями самых великих «мелкие пакости в области литературного сочинительства». Но ведь все идеалы рушатся. Нет ничего полностью гениального. За всем скрываются человеческие личности, и одно из доказательств того, что ни одно из их творений не было тем, что способно поглотить чью-нибудь целую жизнь, является факт – ни одного писателя не назвали богом истинным. А кому? Кому, черт возьми, хочется чего-то меньшего? Кто-то пишет, чтобы быть причиной ненужной траты бумаги и человеческого времени? Я не беру в расчет те имена, что пришли вам в голову – Дарья Донцова и тому подобное. Кто-то хочет быть на уровне? На уровне Достоевского, Толстого или даже (не дай бог) Пушкина? Не мучьте себя напрасными планами. Уровней нет – есть ниши. Забил, крутись, валяйся там до смерти и посмертно. Я не вижу ниши. Я как слепой в этом плане. Не могу писать фэнтэзи (бл»дь) и фантастику (научно-популярную, всякую-е»анную), не чувствую смысла в стихах как в таковых, романтика – кому она нужна, к какому месту? Детективы – бабушкам и дедушкам мозги ломать и интуитивный центр раскачивать? Типа – человек умер насильственной смертью, на планете было шесть миллиардов людей. Кто виноват? Или лирика в кирпичных стенах среди людей-волков и безумных маньяков? Или женские романы? Нет, ну, я, конечно, еще могу писать эротику для детей и даже писать тексты для открыток, которые дарят перед днем смерти. Ну и все, больше ничего на ум не приходит. Драмы, маразмы всякие – заставить человека переживать за героев… Да вы смеетесь! Я смеюсь, когда в телевизоре показывают телевизор, а в нем убивают человека, при это кто-то перед телевизором вздрагивает. Да такого больше не бывает. Я сам видел пару литров человечьей крови на асфальте. Ну и что, ничем не отличается от свиной.
Нееее, пойду спать. Дети, все, что у меня осталось – дети. Аревуар.