В последний раз оглядываюсь. Смотрю на окно, за которым мой родной двор, смотрю на стены, оклеенные уже новыми чужими обоями, и осторожно прикрываю за собой дверь.
У меня
новая
жизнь.
У меня теперь новая жизнь, в которой уже никогда не будет своего укромного уголка. Не будет ничего своего.
Ибо
всё принадлежит Богу.
Я спускаюсь по лестнице. Я спускаюсь по лестнице вниз. Туда, где ничего
нет.
Я - никто. У меня было просто временное помешательство, когда я думала, что тут кем-то являюсь... Искажённое восприятие... Искажённое...
Ты останешься в этой комнате вместо меня и переделаешь всё на свой вкус. Может быть, даже поменяешь вид из окна...
Ты уже начала...
Ты...
Ты будешь и дальше заставлять своего любимого врать тебе. Точнее - не договаривать. Потому что правда - это не твой конёк. Правда очень часто причиняет боль. Правда - это не слащённая каша. Правда...
Правда, она в том, что слишком часто не хочется знать. А твои желания исполняются...
Мои тоже.
Поэтому я сейчас ухожу. Тихо-тихо. Пока ты спишь в кровати, которую я когда-то считала своей...
Может быть, однажды ты разглядишь меня в пейзаже, что создашь своими собствеными руками за своим пластиковым окном...
Может быть... однажды... ты ещё вспомнишь того, кто смог бы тебе помочь
научиться
смотреть Правде в глаза...
Я всегда буду рядом.
Даже когда меня уже не будет.