Он не больше мне, чем сон:
КОлокола звон несмелый,
Брошенный в туманно-белой
Дымке…,став ей в унисон…
Льнёт трава к босым ногам,
Радуясь теплу живому,
И мычанию немому,
Голос подражает сам…
И куда смотрю – неважно:
Память выведет ко Храмам,
Словно запись к белым шрамам,
В «детстве» мальчиков, отважном…
И, входя под эти своды,
Отвечая взглядом взгляду,
Принимая в дар прохладу,
Откровением Свободы,
Стану я, как этот звон,
Что плывёт перед рассветом -
Посвящённым в тайну света…
На который был рождён.
Он не больше мне, чем сон,
Им рассказанный, когда-то…
В юнги этого фрегата,
Сам – собой я занесён.