- Смотри, это - он, - загадочным тоном прошептала мне на ухо Виолетта, указывая на человека в черном плаще, сидящего за пустым столом читального зала. – Помнишь, я тебе рассказывала о ненормальном читателе. Так вот, это точно он. Вот и до нашей библиотеки добрался.
Несколько дней назад среди библиотекарей прошел слух о странном человеке, который никогда не берет с полок книг, а просто сидит весь день напролет в читальном зале. Правда, иногда вдруг стремительно открывает блокнот и быстро что-то в нем записывает. Затем, вновь, скучая, сидит в одиночестве, сосредоточенно устремив взгляд в одну точку.
- Чудной тип. Очень подозрительный. Рассказывают, что он приходит с утра в библиотеку и вот так сидит, пока она не закроется.
- Может он кого-то ждет? – неуверенно предположила я.
- Странно, каждый раз в разных библиотеках? Говорят, он все библиотеки города обошел. Это ж, сколько у него должно быть друзей и знакомых, - поясняла Виолетта, осторожно рассматривая странного посетителя из-за полки с книгами. – Нет, не получается. Да ты посмотри, какой у него странный и отрешенный взгляд. Сидит, в пустую стенку уставился так, будто сейчас на ней вдруг узоры нарисуются.
- Да, странно, - сказала я и случайно выронила стопку книг из рук.
Книги в кожаных переплетах с грохотом обрушилась на пол. Мужчина за столом повернул голову в сторону стеллажей, за которыми мы прятались.
- Тише. Он сюда смотрит, - сердито прошипела, присаживаясь на корточки, Виолетта. – Ты что, шумом привлекаешь?
- Прости, я нечаянно, - извинилась я, поднимая книги. Виолетта оглянулась еще раз на странного читателя и помогла мне подобрать книги.
- Слушай, а может просто человек скучает и ему некуда пойти, - снова предположила я, внимательно рассматривая на вид вполне прилично одетого человека. - А в библиотеке есть и тишина, и в тоже время люди. Наверное, он любит покой и не хочет чувствовать себя одиноко. Сидит человек и думает о своей жизни, что-то вспоминает.
- А зачем он изредка что-то записывает? И потом, этот странный взгляд. Смотри, опять сидит и на стенку смотрит. Нет, здесь явно на лицо – человек либо сумасшедший, либо у него какая-то тайна.
- Тайна? – ухмыльнулась я. – Это ты, Виолетта, детективов начиталась. Какая же у нас в библиотеках есть тайна?
- Ну, значит сумасшедший, - спокойно констатировала Виолетта. - Внушил, например, себе, что он - книга и потому приходит в библиотеку.
Я засмеялась, на такое странное предположение.
- А что, - протянула моя коллега, обдумывая нелепое предположение.
- Виолетта, не хорошо так про человека, - мне стало не по себе, что мы украдкой притаились за стеллажами и следим за посетителем, да вдобавок, обсуждаем его. - Мы же не знаем, что произошло. Ну, сидит человек, никого не трогает. Преступления не совершил. А мы, вместо того, чтобы работать, гадаем, кто он и что делает. Каждый человек имеет право прийти в библиотеку и сидеть в этом читальном зале.
С последними словами я развернулась и поспешила на помощь к читателям, которые с озадаченным видом что-то искали на полках. Вскоре за работой я совсем забыла наш неприятный разговор с коллегой и о странном посетителе библиотеки. Рабочий день близился к концу, когда в небе раздался грохот первой весенней грозы. Люди стали спешно возвращать книги и собираться домой.
- Сейчас как хлынет, а у нас зонта нет. Весь день был солнечный. Мы и не подумали его с собой захватить, - говорили они, подходя к стойке читального зала.
- У нас склад забытых зонтов. Возьмите, а то промокните, - вежливо предлагала я помощь последним посетителям библиотеки.
Обрадованные люди горячо благодарили и с удовольствием брали зонты.
Оставшись одна в библиотеке, я начала плановый обход читального зала, выключала компьютеры и свет. За темным вечерним окном уже вовсю бушевал ливень, беспощадно стучал по карнизу, стеклам и подоконникам. Внезапно за спиной раздался легкий шорох. Я обернулась и от страха и неожиданности присела на стул. В полумраке, в свете сверкнувшей молнии стоял человек в черном плаще. В его полной комплекции и выражении неподвижных глаз я узнала нашего странного посетителя, про которого ходят нехорошие слухи.
- Простите, там такой ливень, что мне пришлось вернуться, - сказал он одновременно с прогремевшим громом.
- Мы закрываемся.
- Жаль, - коротко сказал человек. Но, немного подумав, спросил:
– Я слышал, вы предлагали зонты другим читателям. Я бы мог воспользоваться этим предложением тоже? Завтра я вновь буду здесь и верну вам зонт.
- Извините, но я боюсь, что все зонты кончились.
- Жаль, - вновь коротко и сухо проговорил странный человек.
- Извините, мне нужно закрывать библиотеку, - сказала я, мечтая поскорее покинуть пустое и полутемное помещение. Пусть лучше в дождь и грозу, чем находиться здесь наедине с человеком, которого моя коллега посчитала за сумасшедшего.
- Простите, а как вы добираетесь сегодня домой? – вдруг спросил он и пристально уставился на меня своим немигающим взглядом усталых серых глаз. В таких бесцветных глазах трудно угадать решение и эмоции человека. Они были холодны, пусты и безразличны.
- Я на машине.
- Так это прекрасно. Простите, не могли бы вы подбросить меня до ближайшей станции? Видите ли, я недавно болел и боюсь снова простудиться.
Я молчала. Мне стало страшно. Его серьезное и суровое лицо вновь осветил свет молнии.
- Простите, мне кажется, вы боитесь меня?- вновь сказал он. И в тот же миг гром, словно эхо отозвалось на его реплику.
- Нет, нет, - взяв себя в руки, поспешила я заверить его. А сама стала медленно двигаться в сторону стойки, где находился телефон.
Он изумленно и внимательно наблюдал за моими действиями.
- Вы что хотите звонить в полицию? – нахмурился он.
- Нет. Одной подруге. Мы договорились встретиться, - сказала я, пытаясь улыбнуться в ответ, но получалось плохо и он, похоже, мне не верил.
- Постойте. Вы умеете хранить тайну?
«Тайна» - пронеслось эхом у меня в голове. «Тоже самое мне уже сегодня говорила моя коллега. Неужели в наше обыденное и быстротечное время существуют тайны?»
- Хорошо, я вам докажу, что я - нормальный и честный человек. Будьте любезны, принесите с полки книгу «Ловцы идей» Роберта Эльсона. Да..да…я знаю, что у вас есть эта книга. Я ничего не беру читать в библиотеках, но, тем не менее, я уверен, эта книга у вас должна быть.
Снова включив свет и быстро найдя нужную книгу на полке, я протянула ее человеку в черном плаще.
Он повернул ее тыльной стороной обложки и вернул обратно мне:
- Смотрите.
Я посмотрела и начала читать краткое содержание книги.
- Космический маньяк-убийца…ненавидит книги…посещает землю…преследует людей, работающих в библиотеках… - с дрожью в голосе прочитала я и с тоской посмотрела на телефон, стоящий на приличном расстоянии от меня.
- Да нет же, вы на фотографию автора посмотрите, - сердито перебил он меня, заметив мой испуг.
Я перевела взгляд на небольшую фотографию в верхнем углу книги. Было достаточно секунды, чтобы узнать. Сходство было поразительным. Особенно глаза. Немигающий пристальный взгляд.
- Узнали? - улыбнулся незнакомец.
- Немного похож на вас, - неуверенно предположила я.
- Что значит, немного похож? Это я и есть, - обиделся Роберт Эльсон. - Просто фотография получилась не очень удачно.
Я ничего не ответила, внимательно сравнивая фотографию с оригиналом. Возможно, это и был знаменитый писатель, но все же я сомневалась. «Зачем он так странно себя ведет в библиотеках?»
- Я читала ваши книги, - решила сказать я. - И была всегда поражена вашему разнообразию сюжетов. Вот только на фотографии писателей почти никогда не обращала внимания.
- А вы сразу в полицию звонить, - укоризненно сказал Эльсон, и немного подумав добавил. – Впрочем, не вы одна не замечаете фотографий писателей.
- Простите меня, - спокойно и тихо сказала я. - Моя коллега мне сегодня пыталась доказать, что вы - сумасшедший…
- А вы и поверили? – обиделся он.
- Нет, но когда вы так внезапно появились во вспышке молнии…
- То решили, что я не порядочный человек, а кровожадный маньяк, - он закончил фразу за меня и весело рассмеялся.
«А он - неплохой человек. И почему я вдруг поддалась на идею, что он - сумасшедший. Да, глаза, конечно, не совсем приветливые. Но это когда он серьезен или сосредоточенно думает о чем-то. А когда улыбается или смеется, то вполне нормальный человек», - подумала я. А вслух сказала:
- Давайте, я вас, действительно, довезу до ближайшей станции. А то дождь, похоже, сегодня уже не закончится.
- И вы не хотите узнать тайну? – сказал писатель, присаживаясь в мягкое кресло у окна.
- Так тайна не в том, что вы оказались писателем?
- Да какая же это тайна.
Заинтригованная я села напротив него, в кресло, и приготовилась слушать.
- Вы когда-нибудь замечали следующее? - немного подумав, спокойным тоном начал писатель. - Вот пришел вам в голову сюжет или мысль интересная посетила, а потом через некоторое время вы ее прочли в новом романе или повести?
- Допустим, - осторожно сказала я, пытаясь уловить суть идеи.
- Мысли они ведь материальны. А что такое мысль с физической точки зрения? – спросил он и словно строгий учитель уставился на меня. Я пожала плечами.
- Мысль это совокупность электрических сигналов в мозгу, - продолжил он после паузы. – А электрическое поле - это материя. Следовательно, наши мысли материальны. Скажем, вы подумали, а писатель вроде меня, их уловил и записал историю.
- Интересно, а я думала сюжеты приходят сидя за столом в кабинете.
- Боже упаси, - замахал руками мистер Эльсон. – Там я только обрабатываю идеи и печатаю. А сами идеи ловлю в общественных местах. Самое рыбное место – это, конечно же, библиотеки. Здесь люди читают, занимаются и много думают. Да и сами книги тоже…
- А что книги? – спросила я, так как писатель, обведя значительным жестом вокруг книжных полк, предпочел свою фразу не закончить.
- А то, что они излучают энергию, - таинственным шепотом проговорил он. Будто боялся, что книги его услышат и насторожатся.
- Как это? – переспросила я также шепотом, с опаской смотря на книжные корешки, стоящие ровными рядами на полках.
- Один испанский писатель сказал, что книги - это бывшие деревья. Не слышали о таком?
- Нет, об этом я не знала, - честно призналась я, но, подумав, сказала. – В этом что-то есть. И я бы добавила, книги - это души деревьев.
- Браво! Замечательная мысль, – улыбнулся писатель и продолжил. - От книг тоже идет импульс мысли и чем больше книг, тем больше созидательной и творческой энергии. Вам повезло, что вы здесь работаете. Здесь множество мыслей и идей витают. Только почему-то сегодня мне не удалось ни одной из них записать.
- А что это значит?
- Что здесь есть писатель, который меня опередил, - задумчиво проговорил человек в черном плаще.
Я покосилась в сторону стойки, на которой сверху лежал мой толстый блокнот, весь исписанный идеями и мыслями для новых рассказов. Мистер Эльсон проследил за моим взглядом и улыбнулся.
- Так это вы? То-то, я смотрю, у меня сегодня ничего не идет. И давно пишите?
- Нет, не так давно. Примерно с год.
- А что случилось ровно год назад? – с интересом смотря на меня, спросил он.
- Да ничего особенного. Закончила учебу в колледже и устроилась работать вот в эту библиотеку.
- Так, так. Замечательно! – воскликнул писатель, облокотился на спинку кресла и довольно произнес:
- Ну, вот, это лишний раз подтверждает мою теорию.
Я молчала, обдумывая слова человека, который так внезапно внес мистику и загадку
в этот обыкновенный и ничем непримечательный вечер. Я осмотрелась вокруг. Стеллажи со множеством книг, столы, компьютеры. Все как всегда. «Неужели в этом привычном месте витает множество незримых чужих мыслей, идей?»
- В мире много неразгаданных чудес, - горячо продолжал Роберт Эльсон, будто уловил ход моих мыслей. От его слов я вздрогнула. «Вот, пожалуйста, вам доказательство, что мысль материальна. Будто прочел, о чем я сейчас подумала».
Между тем человек в черном плаще продолжал:
- Есть писатели, которые описывают фантастические сюжеты происходящие на других планетах. Я же считаю самые шокирующие, самые потрясающие тайны и загадки хранит наша с вами планета Земля. Столько сюжетов, скажу я вам.
С последними словами он довольно покачал головой и даже зажмурился.
- Например, наши сны, - предположила я. - Как много версий, гипотез? Но все же, это - самая неразгаданная область.
- Согласен. Сны - это вообще отдельный разговор, - улыбнулся писатель. – Знаете, а мне кажется, у вас все получится.
Я поблагодарила Роберта Эльсона и посмотрела на настенные часы, стрелки которых упорно стояли на цифре десять.
- Ну что ж, юная леди, пишите, творите и, пожалуй, нам пора, - сказал писатель, проследив за моим взглядом. - Уже поздно. Надеюсь, предложение довезти меня до ближайшей станции остается в силе? - поспешно спросил он, поднимаясь с кресла.
***
Прошло полгода с этой занимательной встречи. Я уже стала забывать наш разговор со странным писателем. Может, он просто разыграл меня или делился своим новым сюжетом, но только я стала замечать за собой любопытные вещи. Стоит мне лишь на миг отвлечься от дел в библиотеке, слегка прислушиваться к тишине, как сразу приходит интересная мысль. Вот просто так, из ниоткуда.