Истоскаван, протащены за шкирку по лужам обид, от части своих, от части подаренных перед уходом тобой мне, нет нутру, сердцу что вытаптывает ходом надрывным с чуть сбитым ритмом полянку нашей мечты... истоскован по поцелуям - нежным, страстным, нечаянным, сладким, любым, но только не холодно-пьяным... по поцелуям...
раздавлен... одиночество твердой ступней наступает на глотку и кажется будто свобода тоже уже задохнулась от грубости одиночества. что бьет в виски еженощно отчаеньем и выдается на утро сплетение красиво-слепых диалогов ни о чем и обо всем. лишь бы хоть кто-то рядом и тепло ладошек по коже... невыносим себе самому как всегда и тысячно сотый раз проклинаем... я ненавижу себя, за все то что вокруг рисую себя. за улыбчивость встречной если не каждой то сотой... за надменность в словах окровавленных желчью нутра. за меня не к тебе, за меня что так далеко - не возможность... я один... жизни помойка вокруг и кучки верно сложенные Братом... мы не одинаковы, мы не похожи, мы выдумали себя в глазах каждой единицы частности. мы сами с тобой единицы от частного, что разбирают на сувениры все те кто успел пройтись грязностью подошвы по мягкость шерсток. мы не одинаковы причиной себя...
сходя с ума ежевечерне при встречи, мы на столько открываем себя облачая все в скользкий прикол, что ни кто не придает этому значения и спускает все на смех, глупый, никчемный и гулкой болью разносящийся по нутру секунд... мы не умеем вот просто не думать. как делают сотни... мы даже не умеем признавать себя...хотя нет, это мы умеем только обратным для общего мнением... нас не умеют признавать - факт
я сегодня понял окончательно - истоскован... шаг в сторону, шаг назад... а без разницы, хоть беги все равно на месте - все равно не к месту...
выжат лимоном в чай вечности...
поклон... унизителен...