Безумный ритм, движение тела, голос… То жар, то холод, то взлет то падение. Что же это со мной. Вот только в небесах паря, облачком нежным со своей душой дышала в унисон, и вдруг.. Удар. Наотмашь и вниз. Камнем. Больно. Как жемчуга рассыпались все чувства. И боль сжимает грудь. Но Как приятна эта боль, и бусинка за бусинкой нанизываются на ниточку все что разлетелось в миг. Испуг, страх, страсть, нежность, желание, отрешение.. предательство и любовь. Голос зовет за собой, не давая остановится. Мощный , глубокий и вместе с тем бархатный, заползает в меня.
Нет, не надо. Уйди.
Бесполезно.
Я уже не в силах остановить это вторжение. И дверцей заржавелой, со скрипом, открывается, все что таилось там, на дне моего сознания. Что прятала от всех.
Перестань саксофон.. Хватит.. Не береди…
Ночь. Дискотека. Ты и я. Еще небыло чувств, еще небыло любви. Была дружба. Смешное слово. И был танец в свете играющих красками ламп. Ты отражался миллионами бликов в зеркальном шаре. А я… я была в твоих глазах. И неожиданно все замерло, и из глубины тишины пронзительно зазвучал саксофон. Помнишь? Он разрывался и уничтожал все преграды, что мы сами себе тогда выстроили. Уничтожал дружбу. И воскрешал нас в новом, чувственном свете тьмы, что окружала нас... Слепцы. Как мы были наивны.
Остановись саксофон….. ос-та-но-ви-сь.
Скрипки, нежные и хрупкие вернули спокойствие. Но надолго ли?
Витиеватые мелодии, плачь, бунт, и полное созвучие в ритме джаза. Восхитительно и опасно. Птицей бьется сердце, пытаясь вырваться на свободу. Взлететь с каждым движением смычка. Полет. Да полет… как тогда с горы.. как я мечтала взлететь, стать белокрылой птицей и унести тебя с собой. И с высоты небес смотреть на мир.. маленький мир, полный глупых страхов.. мир не знающий что такое быть с тобой.
А ты смеялся и говорил: Ты не птица.. ты лучше. Ты душа, прикосновение к которой придает невесомость и маленькое счастье. Ты не птица – запомни это.
Скрипка, скрипка.. что же ты делаешь.
И барабан, скромно отбивающий ритм танго, и труба… Труба….И Вспышкой в ночи: Гроза. Молния. Испуг. И шепот :«Это дождь.. не пугайся.» Ты рядом….
Барабан, словно услышав, подсмотрев , вторит тому дождю: тук-тук..
Ночной блюз…
*****
Я в полутьме концертного зала. Кресла, стены, сцена, тени… Одна. Вокруг люди, но их нет в мире, где я и музыка, где я часть этого сумасбродства звуков, где я и моя душа, жадно впитывают каждый перелив и перепад голоса, дарящего свободу, освобождение…. От себя, от людей…. От тебя.
Я и джаз. Я и жизнь.
И где то там… в прошлом ТЫ.
декабрь 2007г.