Я сворачиваю с пути,
пробираюсь сквозь тёмный лес.
Я пытаюсь в осколках найти,
неразбившийся вдребезги, крест...
Я пытаюсь сквозь чащу пройти,
я хочу сквозь кусты пробраться,
а из веток венок сплести,
в бесконечность ушедшим, скитаться...
На венце этом выступит кровь,
хоть сплетён будет не из терновника.
А святая великая скорбь
приведёт к нему многих паломников...
Будет ими исхожен лес,
дьяволом издревле насаждаемый.
Загорится однажды крест,
где оставлю венок свой пламенный...