иногда напоминаю себе Анну Франк, она наверное тоже сидела вот так, и концентрируя мысли, судорожно записывала то, что чувствует, чем живет, а мы же, некие пластиковые "анны франк", задолбанные ничтожными (по сути) проблемами, уставшие от всего на свете, с чувствами, застрявшими где то наполовину, размазанные и неоформленные, злобные и счастливые, искренние и слабые...как пупсы в магазине "Детский мир" - прибиты к потолку, с которого можно упасть, только вырвав из себя гвоздь, но гвоздь то уже вбит давно, и изрядно проржавел, ему комфортно и удобно быть прибитым к потолку, сквозь полое пластикое тело маленького человекоподобного манекена.
Стоит ли положить жизнь (как условный формат времени) на вырывание этого гвоздя? хм........а я незнаю. Незнаю.