За двухметровым забором, на улице, не во дворе, аккурат напротив кухни, находилось одно из любимых мест наших детских игр – песочница. Она была огромная, при попытке её измерить получалось где-то четырнадцать меня в ширину и три меня в длину. Хорошая такая гора песка… мягкого, теплого, мелкого.
Бабулечка могла присматривать за детьми из кухни через оконце. Ведь как раз там, где располагалась песочница, сплошной забор переходил в редкий плетень, через который ей было видно всё, или почти всё.
За плетнем, в саду росла старая раскидистая акация, тень её целый день накрывала песочницу то в одном месте, то в другом, то всю сразу, защищая детские головы от жаркого палящего солнца.
Когда не с кем играть это всегда грустно. Не завлекает пыль на дороге… бежать по ней… жуки-солдатики… им хорошо, их много, а я одна, лишь лесостепь сухая, на сколько хватает взгляда, трещит и сохнет под обжигающими лучами…
Я легла на песок в тени акации…сквозь ветви небо аж белёсое, накалилось… ни облачка, ни даже птички и тишина… только у Цибули крякают неугомонные утки.
Я разглаживаю песок ладонью, набираю его в кулак и тоненькой струйкой позволяю ему вытечь обратно… песочные часы… приятно в песке прокапывать ямки, здесь под верхним слоем прохладней, можно взять воды… слепить замок… мысли текут медленно и лениво… Палец упирается в что-то твёрдое… булыжник… Я сажусь по турецки и начинаю выкапывать камень… хоть какое-то занятие…о-о-о, это не камень… это железо!
Клад! Я нашла клад!
Я начинаю быстрее разгребать песок, откапывать зарытое кем-то сокровище… быстрее… быстрее… что это?... Неужели дверная ручка?... Ерунда, выброшу…Тяну… не поддаётся… крепко сидит…
Снова копаю, гребу руками, под животом уже гора песка, ноги засыпаны, на зубах скрипит, тороплюсь… ручка крепится к … пластина… Здесь, что дверь? Потайная дверь… ах!... в другой мир … вот это да-а!… вот это песочница!…
Нет, не дверь… только обломок…
Потянула… поддаётся… ещё… ещё… уф как тяжело… упираюсь ногами, босые ноги зарываются в песок… тянуууу… шлёп на попу… в руках…
Утюг?!!...
Неподъёмный… тащить только волоком… Хм-хм, отличные дороги на песке получаются… асфальтовые прямо… гладенькие… ровненькие… красота... Пойду за водой! Здесь будет город!
Кем только не был утюг… и катком, и паровозом, и, собственно говоря, утюгом. Он стал моим другом. Его тяжесть так ласково в руку ложилась, прохладой по коже, необычностью, старинностью, завораживая, красотой вензелей завлекая. Лучшая игрушка… и не надо мне совочков, формочек, вёдрышек.
Мой утюг, моя тайна… я спрячу тебя перед отъездом, закопаю поглубже в песок… сберегу… до будущего лета…