Мой ангел идёт рядом со мной.
Сутулится и волочит ноги, как очень старый человек. И опирается на моё плечо. Ангел устал: пугающе быстро меняется мой образ мыслей, манеры, выражение лица – демон не дремлет... не упустит... воспользуется.
Наблюдать своё стремительное разрушение, – что может быть страшнее для человеческого существа?
Отчаянно цепляюсь за слабеющего ангела.
Демон моими пальцами впивается в тонкую кисть, и моим голосом шипит ему в самое ухо:
- Ангелы не умирают.
- Да.
Он останавливается и смотрит вверх – теперь вверх он может только смотреть – белые волосы шевелит ветер, и они ласково касаются моего лица.
- Откуда мне знать! – ору я в ужасе, - ведь я-то умру!
- Да, - сияющие глаза ангела устремляются на меня.
- Возьми, - говорит он и сбрасывает со своих плеч ношу…
Тяжёлые крылья падают на землю... весенними ливнями... летними звездами... осенними листопадами... белыми, белыми снегами...
Демон обескуражен.
- Куда же ангелу без крыльев?
- В люди, - тихо отвечает он.
И мы идём, взявшись за руки, как дети, оставив позади поражённого и оцепеневшего демона, судорожно вцепившегося в ангельские крылья.