Холодным весенним днём ворон летел над парком в большом городе. Чёрные крылья сильными движениями будто резали воздух, но было заметно, что ворону тяжело. Каждый новый взмах давался ворону с болью. И вот, сделав последний, он тяжело спланировал на ветвь дуба, что стоял на окраине парка..
И крепко вцепился в неё когтями. Его крылья бессильно свисали, и лишь чуть подрагивали, толи от порывов ветра, толи от судорог и усталости..
Посидев так несколько минут, ворон сделал попытку взлететь. И от резкой боли в глазах потемнело.. Его крылья были мертвы.. Он никогда больше не сможет взлететь..
С тоской ворон смотрел в небо, отражавшееся в его чёрных глазах.. По его низкому седому своду ледяной весенний ветер гнал тяжёлые свинцовые тучи.. Небо.. А ведь небо было его стихией, а полёт - был смыслом жизни ворона...А без смысла жизни - нет и жизни...
Ворон разжал когти... и полетел.. вниз..
Но стоило ему лишь коснуться земли..
Около старого дуба, что рос на окраине городского парка, стоял человек. О вороне напоминала лишь горстка перьев у его ног.
И человек пошёл.. Тяжёлыми шагами, огибая парк стороной, он шёл к серому павильону метро.
И люди, что встречались с ним взглядом, лишь отворачивались. Будто они знали, каково тому, что лишился крыльев...