Перечитываю твои письма, твои строчки. Эти крохи – ничего не значащие для тебя обрывки фраз, смайлики и многоточия, эти тающие капли твоих слов – все мое богатство. Боюсь отключать Интернет. Вот она папка «Входящие», вот они бриллиантовые россыпи моего одиночества. Так страшно выключить Интернет! Оборвать эту единственную связь с тобой.
Все безнадежно! Не могу и не хочу в это верить. А потому храню, храню все твои письма в три слова, позапрошлогодние смски, взгляды… то, как ты смотрел на меня уже стирается из памяти. Помню твой взгляд мимо. И все никак не могу себя заставить выключить Интернет, захлопнуть ноутбук и вместе с ним все-все, что мне осталось от тебя… вместо тебя.
Вновь и вновь вчитываюсь в твои письма, пусть это всего лишь строки… И тщетно пытаюсь понять: почему ты мне отвечаешь? Надежда прорывается безудержным, хлещущим потоком, сметает доводы рассудка, вдребезги разбивает ощущение реальности. Как безумно сильно я хочу быть с тобой! Быть твоей. Больше, чем сейчас, больше, чем можно себе представить.
Экран монитора светит голубым. В твоих словах нет страсти. Они так скупы, что не поместился бы и слабый намек на страсть. Вежливость твоих редких посланий отсвечивает голубым.
Интернет все еще подключен. Вообще-то ты не пишешь мне писем, ты только отвечаешь. Если б я ничего не значила для тебя, ты бы не отвечал… Ведь так?
И я в тысячный раз ищу скрытую теплоту скупых фраз, возвращаясь к твоим письмам – лоскутному одеялу твоих мыслей, брошенному впопыхах. Так страшно понимать, сколь малы основания для надежды! Но ты продолжаешь агонию, выбрасывая из окон Windows редкие послания - ничтожные крохи, рождающие большую надежду.
Я отключаю Интернет. Ты все равно со мной. Пусть это неправильно, грустно, нелепо и почти невозможно в нашем безумном мире. Я люблю тебя.