Четвертый день идет дождь.
Тихий и неторопливый. Как слезы старушки, которой на закате жизни не от кого ждать помощи.
Это плачет Природа. Плачет, что бы своими слезами напоить обожженную осенними палами землю, растворить, обезвредить разбросанный человеком мусор.
А в вышине, пролетают мимо, сотни гусиных клиньев. Они летят в тундру, где еще не так много людей и их печально-торжественные клики похожи на реквием.
Реквием, по нашему отношению к старушке Природе.