Такие, как я, всегда идут к цели… Для кого это лишь авантюра. Для меня – жизнь. Только такие, как я, в пятнадцать уходят из дома, чтобы стать свободными. Только такие, как я, знают, что такое победа. И никакая непогода не собьёт с пути вечно идущего странника.
Шли ли Вы в дождь после того, как узнали, что в тот город не идут автобусы? А я шёл.. И даже не заболел после того холодного осеннего дождя. Меня не пугали мольбы родителей остаться дома. Меня не пугало то, что мой брат серьёзно болен, и это нервное потрясение для него.. Я знал, они смогут без меня… и брат поправится…может быть… Я наверно очень не похож на свою родню. Они оседлые птицы, а мне нужна свобода. Целый мир…для меня! Я птенец, который имел счастье наконец вылететь из гнезда. Я сам,.. сам научусь летать! Первый шаг для пути в целую жизнь.
С детства у меня прекрасное чутьё и я могу найти выход практически из любой ситуации. Да, да, я везунчик. Я шёл по серой дороге. Красно-жёлтые листья кружились огненным вальсом, гонимые порывистым ветром и дождём, и падали ниц пред моими ногами. Я шёл. Я шёл, иногда переходя на бег. Я летел. Летел вместе с этим ветром и вальсирующим листопадом. Покой… Зачем мне этот покой? Я не боюсь спотыкаться. Я победитель. Так я хочу получить возможность дать сражение…
Я никогда не забуду этот путь в Новую Жизнь. В большой город, затаившийся за осенним зеркалом луж… Всё ждало мой полёт. Полгода я скитался. Но что для молодого организма такие скитания? Приключения, не более… Однажды я встретил знакомого, как оказалось теперь уже бывшего соседа моей семьи… Умер Брат… Через восемь дней после моего ухода… Он оказался слабым… Восемь дней… Но я сильный… Я достойно принял эту новость. Когда спросил про родителей, сосед достал сигарету и закурил. - Мать постарела, Отец держится… Ждут меня. Всем говорят, образумлюсь… Глупые они, за свою долгую жизнь не поняли, что так мало видели… Я видел, как убивают людей и как гаснут закаты. Я слышал последний всхлип ребёнка и первый крик жаворонка. Я ел засохшие корки и пил с хозяином таверны самое дорогое французское вино. Я вставал на крыло.
Прошло три года… Жизнь изрядно побила меня. Гладкие щёки пятнадцатилетнего мальчика побила суровая зима, те, кто некогда считались людьми, пьяные канители, и уже не такие осени, как та, волшебная. Хотел ли я вернуться домой? До –МОЙ… Хотел, когда засыпал в заброшенном сарае, на краю давно спившийся деревни. Хотел, когда снились те, кто может быть ещё ждали своего нерадивого сына. Ну, уж коль закрутит шальной ветер бродяжничества, то пути назад нет. И безумно хотел домой, когда меня жалели старые женщины, которые не дождались своих сыновей. Как некогда я желал свободы, так теперь я желал победы. Победы над собой.
Наверно, я желал победы и когда меня чуть не убили. В затхлом пабе, в незнакомом мне городке, за неосторожное слово меня чуть не зарезал пьяный торговец. Но я же везунчик… До сих пор глубокий, уродливый рубец украшает мою шею… Но ведь шрамы украшают мужчину…(?) И опять спиртовой дымок, случайные люди, случайные девушки, вечные пути… Я шёл. К чему? К незыблемому огоньку, у которого я наконец остановлюсь. А сейчас и не сметь думать об усталости.
Послереволюционные отловы бродячих встряхнули мою жизнь. Пришлось научиться бегать и прятаться. Беззаботная молодость кончилась там, где обычно у других она начинается. На смену романтическим мечтам пришёл нездоровый цинизм.
Я вернулся в город моего детства… усталый и побитый, я был готов каяться в своей детской глупости. Страшная вещь – свобода. Познав ту свободу, которую видел я, вы предпочли бы тюрьму.
Я впервые плакал… Они… меня не дождались! Я один! Будь проклята смерть… Чёрт возьми, я получил ту свободу… Будь проклято это одиночество. Ураган жизни жестоко вырвал дерево моей надежды. Я остался засохшим листком. Я ушёл… на восток. Ушёл туда, где палящие солнце, иссушила во мне и печали, и радости. Они стёрло почти всё, оставив в памяти лишь глаза брата, руки родителей и ту волшебную осень, когда я мечтал летать… Я вычеркнул даже свой возраст.
Но к чему-то нужно было прийти. Я научился не бояться ничего. Всё самое страшное, кажется, уже произошло. И только одно душило меня – если победы не наступит, значит я прожил зря…(?) И жил ли? Что оставил я позади, может быть тех, кто уже никогда не встанут из могил, может разбившиеся надежды, может не родившихся от меня детей… Вечный странник. Путник в никуда.
Прошло ровно восемь лет. Цифра «8» выглядит как бесконечность. В тот день я проснулся и понял, вот предпосылки, та волшебная осень вернётся. Я не зря незыблемо верил в свободу, в то, что Господь никогда не оставит меня!
Страшное время… Тиф добивал меня. Я в то время был в цыганском таборе. За меня молились, отпаивали какими-то травками и почти выходили. Почти… Я знал, что недаром эти листья так вальсируют… Я решил уйти в церковь. Хватит бродяжничества. Нормальным я уже не буду. Меня уговаривали остаться, мол я слишком слаб. Но я пошёл. В последнюю ночь мне приснился ОН… ОН обещал, что я найду у него покой… Это сейчас я знаю, что его нет… Что ТАМ пустота…
К дверям в церковь вели восемь ступенек. Мне стало плохо. Но я улыбнулся. Неужели я, бесстрашный путник, не найду сил подняться? – Ведь ОН меня ведёт…
Я не дошёл…
Я так и не научился летать…
Я теперь иду по ступенькам….
Иду, иду и конца им нет…
А они всё ждут своего нерадивого птенца…