Никогда я не слышал вас, птицы!
И не слушал – так надо кому-то было.
Я думал,
что слушаю в плотных наушниках
среди новостей информационных программ
и карнавалов на шоу-каналах
там-тамы
далеких стойбищ на бесконечных границах
между просторной монгольской степью
и бескрайним чухонским болотом.
Мне казалось –
это бой языческих барабанов
одетого –
в пятнистые лохматые шкуры,
с ожерельем из белых клыков,
принесенных в жертву зверей -
шамана.
Я думал - это стук сердца,
а сердце - почти душа.
А душа слышит первобытные ритмы чем-то еще –
Совсем не ушами, неведомо точно - чем.
По весне возвращаются птицы.
С ними
прилетают чьи-то заблудшие души.
Кажется, вынули душу,
Просто так,
посмотреть –
как там внутри устроено.
Вытащили -
про меня за делами забыли -
вили гнезда,
яйца откладывали,
выращивали птенцов.
Потом душу вкладывают обратно.
Шьют,
Врачуют.
И собираются улетать снова.
Я слушаю треньканье маленькой птички.
Птицы точно знают,
и делают все –
как надо.