Она не всегда плачет. Когда выглядывает солнце, она смеется. Ее глаза обладают всеми оттенками синего. Но мне хочется думать, что они голубые. Она любит белые розы, как и я. Она любит медленную, мелодичную музыку, ненавязчивые мелодии. Она любит пирожки, еще горячие, только из духовки. Но мне хочется думать, что только что из печи. Она носит белые воздушные одежды, никогда не заплетает косу. Летом собирает цветы, а зимой разглядывает узоры на окнах. Осенью ловит падающие с деревьев листья, а весной слушает, как журчат ручьи. Она любит на улице, запрокинув голову, смотреть на звезды. Из квартиры, сквозь стекло, это не так интересно. Днем, во время дождя, когда светит солнце, она выбегает на улицу, чтобы увидеть радугу. Ее глаза, почти голубые, почти синие, почти фиолетовые, всегда радостно блестят, когда стаивает снег и наступает весна.
Она любит слушать. Не для того, чтобы получать информацию, а чтобы чувствовать эмоции, вслушиваться в слова, в их смысл, в звуки. А потом она собирает из этих слов новые предложения, с новыми эмоциями, с другим смыслом. И шепчет их мне. Однажды она разбудила меня ночью, когда я почти было уснула, начала шептать, а я только успевала записывать. Получилось недурное стихотворение.
Ее мир – мир сказок. Мир красоты и счастья. Мир, в котором добро всегда побеждает зло. Поэтому я не отпускаю ее в свой мир. Не отпускаю ее в хаос, в котором добро и зло неотличимы.
Она любит цветы. У нее голубые глаза. Она носит белое. У нее светло-золотые волосы.
Она волшебница.
Она красивая.
Она вдохновляет и нашептывает.
Она Муза.
Моя Муза.