- Бом… Бом… - печально звенят громадные колокола.
- Бим-бом, бим-бом – вторят те, что помельче, и совсем уж тоненько звякают колокола-малютки. Их тоскливый звон, зов одиночества и смерти, разносится над красными песками, руинами зданий и курганами.
Только вороны парят между высокими ажурными арками и остовами крепостей. Но они не садятся на арки – неведомая сила, заставляющая колокола звенеть, не подпускает черных тварей.
О чем звонят печальные колокола? В память о погибших? Отгоняя страх от этих мест? Чтобы прогнать тоску и одиночество?
В них живет память. Память о зле людей, об их несправедливости. О жестокости и лживости. О всем плохом, что было.
Зачем? Быть может, когда-то ранним утром ступит на красный песок новый человек. Он услышит протяжную, тягучую печаль колоколов. Он запомнит ее – и сумеет исправить будущее. Прошлое неподвластно никому, но будущее – в наших руках. Люди станут счастливыми, но колокола не оборвут свою печальную мелодию.
Чтобы помнили…