***

Маленькая девочка мчится по улицам, не разбирая дороги, ничего не видя перед собой. Глаза застилают слезы, а может быть, это дождь, что не переставая льет с неба. Людей на улицах в этот поздний час почти нет, и немногочисленные прохожие испуганно шарахаются от нее в стороны.
Темные, мрачные улицы, неприветливые, грязные дома, повсюду плесень, мрак и сырость. Страшно, невозможно страшно, но еще страшнее вернуться туда, откуда сбежала. Там все смотрят на тебя с жалостью, там все знают, что ты обречена, и потому улыбаются, а на деле – сторонятся и не хотят иметь дела с обреченной. Лепрозорий… Там всегда одиноко и тоскливо.
Мелькают кварталы. Иногда мимо проносятся машины, отчаянно сигналя сумасшедшей девчонке, но она их не видит. Она задыхается, нет больше сил бежать, но подхлестывает мысль: «А если догонят?».
Перекресток. Здесь еще шумно, светят огни и болтают люди. Но девочка, сбежавшая из лепрозория, не останавливается. Там, за дорогой – лес, там можно свалиться лицом в сырую траву и лежать, и хрипло дышать через рот, и плакать, плакать, плакать…
Дорога. Мокрый асфальт отражает свет фар, и блики режут глаза. Девочка мчится вперед, не глядя по сторонам, не раздумывая.
Сильный толчок в бок, заложивший уши гудок автомобиля… «Странно, и совсем не больно» - успела подумать девочка. И погрузилась в мягкое и доброе Ничто,
принимающее всех…