Сегодня он будет писать. Целый день. Где-то глубоко внутри, в сердце, уже зарождались строки, которые это неугомонное сердце с силой и неизбежностью выталкивало в его неуемную и горячую кровь и они неслись по крови, обжигая все тело, пропитываясь его кровью и достигнув пальцев, материализовались на бумаге, чтобы когда-нибудь проделать обратный путь, достигнув сердца другого человека.
Он был писателем. Он был мечтателем. Он был романтиком. А еще он был циником, любителем вина и женщин. Все перемешалось в нем, как в огненном пьянящем коктейле и его беспокойная душа постигала жизнь, то взлетая ввысь и наслаждаясь красотой и гармонией, то низвергаясь и доходя до самой последней черты, когда казалось, что уже не будет сил выкарабкаться из-под обломков собственного бессилия.
Но он выкарабкивался, вставал, шел, бежал, взлетал, парил… и маленькой черной птицей, сложив свои прекрасные серебристые крылья, вновь устремлялся вниз, всякий раз калеча крылья. У него были крылья, а он не умел их беречь.
Он не мог не писать…
Он не мог не любить, но только на изломе, до боли, до крика, до безысходности. Всегда у края ...
А еще он мог уходить, всегда безжалостно и в один миг, не оглядываясь и никогда не возвращаясь.
Он был очень одинок…