Он остался в твоём Октябре...
Он сжимает опавшие листья
до ржавой трухи в слишком белых ладонях.
Мой хрупких миф умирает,
он тонет в серой прозрачности луж,
в стылом воздухе Октября...
Он гаснет, вдыхая твой бесконечный ветер...
Отчаяние наших душ
сольётся с отчаянием этого города и
хлынет с неба холодным дождём...
И я спою Смерть Смертей
над его могилой тем, что ни разу не оглянусь...
Он отрешённо спокоен, его время вышло...
Я забуду его быстрее,
чем забыла человека.