http://fotki.yandex.ru/users/artemkirakosov/album/30479/
http://foto.mail.ru/mail/artemkirakosov58/2790
Артём Киракосов
МОИМ СТУДЕНТАМ О КОПИРОВАНИИ
ПОВЕСТЬ О СЕБЕ САМОМ
семнадцать неотправленных писем
3 || 17 * ИНСТИТУТ
Лечу в обратную сторону. «Шедевры на Уроках» – я ещё должен их написать. Я – почти ничтожество. Чувствую себя так, после этого всего. Я – немой слепок этих бездарей. Чему может научить импотент? Любить? Искусство? А поймёт ли кто-либо из них, о чём речь?
Я – залитый грязью всей этой немоты эмоций. Я – такой же – выродок и придурок. Я – порядочная… (ругань). Я – только бегу – от этого “храма искусства”. Институт? – разврат…
Искусство – святыня… моя! Путь – по которому идут. Я – падая и спотыкаясь, ползу, тяну разбитое тело своё, душу. Я – худший из бравших кисть. Я – отвратительнейший из бездарностей, безнадёжный и отверженный талантами. Я – обычное испражнение способностей, лишний. Лишний. В этом пире хоть как-то способных. Я – выброшенное на ветер. Я – молчаливый истукан. Я – отходы… при встрече друзей. Я – это что-то малоприличное. Я – рассказ о непричинах бытия. Я – сказание о том, чего не должно быть. Я – безмозглое существо непригодное мыслить и делать. Ничтожество! Раздавленное своей прихотью быть и стать. «Кто-то» – лишь в мозгу моём… Расплющенный представлениями о собственной значимости. Размозжённый думами о кчемности своей. Я – отродье брошенное даже чертями, вследствие ненужности. Абсолютная мразь. Аномальное явление полного абсурда. Что-то из ряда вон выходящее и заходящее…
Институт? Посмешище неспособных ни к чему… Институт – позор мой, только мой. Это – территория, где я – вор и последний из упавших. Падший и наиподлейший. Институт – что-то варварское… Институт – что-то запредельное из низших… Что-то вероятно невероятное из того, что не могло бы быть. Что-то несовершенное на времена все. Что-то адски яркое в смысле своей незначительности. Что ж: суши кисти – так что же..?
Институт – зона моей личной беды, зона моего отравления перегаром лжи. Перегаром моего несчастия. Что делать в зарослях синевы тому, кто вывозился в собственных экскрементах. Точка. Вот всё, что ноет. Бегу, “ночь” свою встречая…
Ползком, растворяя отворяя окно души, отхожу…
Я выживу. Я буду жить. Мне поёт сердце.
Эта зона ответственности – моё… Я – сделаю – её! Я буду жить! Я приду первым! Моё слово – значит что-то… Я – не говорил пустого: я – верный признак свободы! и…
1-ое и 2-ое июня 2007-го года