Дорога, ведущая к отчему дому,
Туда, где струятся живые ключи,
Где все перекрестки до боли знакомы,
Где светел очаг в самой темной ночи.
Ремни там расслаблены, нервы – обвисли,
А хлебный ломоть ароматен и крут.
И часто стремятся неистово мысли,
К сердцам стариков, что так преданно ждут.
Косые дожди наши лица стегают,
А ветры упрямые души нам рвут.
Мираж и чужбина порою ласкают,
Мы рвемся домой из обманчивых пут.
Пройдя сто дорог и отметив все вехи,
Устав от потерь и бессмысленных ран,
Дойти, доползти, сбросив шлем и доспехи,
Вдохнуть полной грудью отчизны туман.
Букеты нам в след, или выстрелы в спину,
Влекут неустанно родные огни.
С восторгом неслись поезда из Берлина,
Броня из Кабула, борта из Чечни.