Сугробы забот нам ложатся на плечи.
Укрыться б от хаоса в старенькой шубе
И топать притихшему ветру навстречу...
На улице снег, в филармонии Шуберт.
Скрипичные муки недолго продлятся.
За ними мы тянемся струнами, чтобы
Нам, будто деревьям, всю жизнь распрямляться
И сбрасывать с плеч ледяные сугробы.