Мы - прозаики жизни. Уже не физики, но как же далеки мы от лириков.
Мы видим солнце багряно-красным, жизнь – колюче рваной. Нет в нас ярких рифм и славословий к жизни.
Пост-скриптумами и холодными фразами огрызаемся мы действительности. Так же рьяно разжигаем себя вином, выжигаем в себе откровения, дишим табачным дымом. Мы поклоняемся темным улицам, шумным кабакам и грязи подворотен. Встречаем утро ухмылкой, и ладонями, застилающими свет.
Мы не ищем людей, бежим их, скупо протягивая руки редким встречным. Наши руки похожи на гарпуны, хватающие нежные и мягкие пальцы. Рвем из вас нежность небрежно, сладострастно, раскладываем, режем и едим, давимся, давимся и отплевываем ваше тепло. Откладываем на потом, на завтра то, что вы называете трепетным.
В нас только ржавчина, которую не оттереть мягкими тряпочками, в наших голосах скрежет и вопль. Мы смотрим в ваши лица и бледность их кажется тусклой, дряблой, нам мало кровавого солнца.
Да, мы – прозаики, и проза наша сродни заборам, старым кольям вбитым в землю.
О нас не напишут стихов, нас не втиснут в ритмы и слоги. Нас вряд ли кто-нибудь вспомнит. О нас не споют песен, ведь в нас нечего воспевать. Нам не подарят цветов, не принесут завернутых в яркие ленты мертвецов.
Мы разбавим ваш белый черным, не ужеснемся серого. Мы поставим к вашим ответам вопросы, расставим троеточия. Оставьте сказки детям, а мы пройдем мимо вскокоченными фразами без зонтов. Вороньем и истошным криком.
Кто мы? Мы – просто ваше эхо.