Московский зоопарк, 1978г, у вольера с орлами. Образования мне не хватает, чтобы определить, какой орёл нас тогда выбрал: большой, шоколадно-коричневый. Он бродит по земле вольера среди пней, носит в клюве короткую толстую палку. Подкидывает клювом, ловит лапой: скучно ему, играет.
-Молодец, – говорю, - престидижитатор!
Орел приходит в восторг: его, наконец, похвалили! Воодушевлённый, он повторяет свой трюк раз двадцать, и всегда безошибочно. Мы радуемся, хвалим, орёл сияет глазами… Но Иван устал! Уже время обеда, но мы всё ещё на старой территории. Приходится прощаться. А орёл бежит за нами вдоль решетки вольера, тащит свою палку, клекочет, роняет палку, хватает снова… И подавленно смотрит нам вслед. До сих пор вспоминаю его глаза: те, радостные, и эти – тоскливые. Столько эмоций прячется во взгляде орлов и соколов – им и кричать не надо, по глазам всё ясно. Да, играет с тем орлом кто-то из служителей, любит его, наверное, несказанно – такую большую, умную и нежную птицу как не любить? Только орлу место в небе…