2005-2006, зима. Под первый суровый снегопад целая стая свиристелей облепила клён, ест семена, бросает на тротуар, свиристит. Сквозь тучи пробиваются узкие лучики, проявляют невероятно гармоничную окраску птиц. Хохлы задраны, глаза безумные как всегда: птицы еду нашли. Дерево всего-то трёх-четырёх метров ростом. По тротуару под деревом проходят люди - старики, подростки, взрослые. Никто не слышит, никто не поднимает головы. Я не выдерживаю, говорю громко, в никуда: "Свиристели прилетели!". Подняла голову только одна старушка. Остальные посмотрели на меня как на безумную…
Что уж говорить об одиноком свиристеле в конце февраля, что без умолку пел над головами двух вяло переговаривающихся подростков. Пой, птичка. Тебя услышит только вьюга да нелепые старушки… иногда. Если показать… и, может быть, вы?!