Пила алкоголь. Из вежливости. Улыбалась хорошим людям, болтала о Фрейде и ждала когда же это кончится. Вот так подкатывает мизантропия. Милые фабры сражаются до конца и умирают молча. Не спрашивают объяснений, не просят о пощаде, не бросают обвинений в неумении понять. Люди - лишь часть мира, значит не весь мир ждёт от меня понимания. Да что же так дружно все навалились на Фрейда? - только оттого что был частью своего времени и боролся против фанатизма тем же оружием фанатиков? - "Ах, мы ему поверили!" - вольно вам было тосковать по религии и бросаться из одной в другую. Нужна ли была ему та слюна, которой тогда брызгали оспаривая - а после защищая его идеи? Нужна ли сегодняшная, пахнущая заморскими винами и английским сыром, летающая под ясным звёздным небом, на котором Малая Медведица так мала, что мы, говорящие о Фрейде, представляемся почти великими; - и уходим к своим мирам, где мы поистине боги, которым Ромео клеит ярлык серьёзности - и вот уже опять ноги в цементе и не побегаешь - за всё заплачено. Место в первом ряду, обзор такой что кто-то мечтает - и не отвернёшься - в спину глаза.
И подходит милый малыш с испытующим взором, какому не соврёшь - и спрашивает, спрашивает всякий вздор, на который нет ответа, к примеру "А где ваше чувство юмора?" - и судорожно начинаешь охлопывать карманы, чтобы подать ему - а там кредитки и прочий пластик с именем не моим, не его - куда он его продаст, такое чужое? Это как я пыталась продать талант свой - а имя на нём было - моё, только не помню уже как звали.
И снова пью что нальют и заглядываю в глаза - и не решаюсь спросить - пускай догадываются: а вы рады мне?
Ни хрена не умеют читать в моих глазах - или просто язык незнакомый.
Бедный Фрейд, так и не нашёл с кем пообщаться на равных, поприкалываться над всеми на свете теориями - так и остался пророком. Один.
Хорошее имя для бога "Один" - только не заплачешь с таким именем - слишком.
Но капает соль в чашу - опять не пронесут: пей сынок, один ты у меня.
Горько. О вкусах не спорят, но вежливо поинтересуются. А ты скажи: отрава. Допей - и спроси ещё. Когда-то же иссякнет источник - все праздники кончаются, все вкусы сливаются воедино и растворяются во вселенной. И боль звоном раздаётся поутру, которое есть свет. И день есть свет. А ночью нужно спать, а не пить эту тьму неисчислимую, немеряную.
Что же спать не умеем что ли...
Возьми что хочешь - только найди. А то мне кроме боли и не видать ничего.