Я смотрел как он создавал
Картину.
Конечно, не рисовал,
Но - создавал,
Что было
Почти также
Ценно для меня
В то время.
Он смешивал
Свои густые краски,
И на холсте,
Один за другим,
Размещал
Тягучие, круглые
Цветные пятна.
- Почему ты рисуешь
Именно так?
Зачем это все? -
Спрашивал я.
- Мне стыдно за то,
Что внутри у меня сейчас
Ты знаешь, стыдно.
Я больше не могу
Держать в себе это,
Я должен рассказать
Об этом, но - я не могу
Говорить об этом,
Ни в словах, ни в образах.
- Почему?
- Боюсь, просто боюсь,
Как боятся дети.
Надеюсь, это понятно?
- Да, конечно.
- Мне остается только
Цвет и форма.
- Ни о чем другом
Ты говорить не хочешь?
Даже со мной?
- Я очень хочу говорить
С тобой, но - мой лексикон,
Несмотря на то, что я
Могу общаться словом,
Будет таким.
И он плеснул краску
На холст.