Когда ты устанешь плакать, я открою тебе Дверь в Счастье, я вытру твои слёзы белоснежными рукавами и заставлю тебя улыбаться. Я закрою за тобой Дверь и пойду готовить ужин. Теперь лишь для себя. Потому что из Счастья не возвращаются.
Ты больше не обнимешь меня за плечи: мы по разные стороны черты. Мне не попасть за заветную Дверцу. Мне, пожалуй, нравится быть несчастной.
Лежу на диване, улыбаюсь потолку. А над тобой сейчас благородно-серое небо. Такое, как ты любишь. Встаю, скольжу босыми ногами по чуждому, холодному паркету. А ты, наверно, нежишься в мягкой весенней траве. Счастье – оно для каждого разное.
Пустые слова; слова впустую. Наверно, мне больше нет смысла говорить. Да и самой с собой разговаривать не стоит.
Молчу. Хочется плакать, рисовать руки и мёртвые маки.
Небо над потолком пахнет закатом. Зажигаю свечи, чтоб не остаться наедине с ночью. Я стала бояться темноты, я стала бояться одиночества.
Со мной больше нет тебя.
Сижу, обняв коленки. Смотрю на отблески огня в твоих голубых глазах. На фотографиях. Вдыхаю ванильный воздух. Атмосферно.
Засыпаю.
Проснулась утром, а рядом со мной ты: смотришь на меня и улыбаешься, поправляя красные маки у изголовья кровати.
- Ты… почему не в Счастье?
- Счастье – там, где ты.