РОДИНЕ
Не за лицо же тебя любить,
Моя дорогая.
Какое оно – хоть взвыть –
Ни сном, ни духом не знаю.
И сколько же раз его
Патриоты кроили,
Все те, кто могли. И вот
Они снова в успехе и в силе –
Революционные псевдохирурги.
По локоть в крови их руки.
Ничьей, языческою была,
Имперскою. Православной…
Ты слушала гром ПерунА
И плач Ярославны.
Град Китеж закрывал на мир
Свои ставни.
В младенческой быстрой крови
Грелись горючие камни.
Раскалывались колокола
От боли народной.
Но у «другого народа» крылА
Расправлялись над Русью свободной.
Флаги тонули всё в той же кровИ
И пахли борьбою.
Счастье ковалось в новИ
Без обсужденья с тобою.
И снова и снова лицо твоё
Не нравилось «ВЫСШИМ».
И снова и снова мы хором поём
И образ твой пишем
На том полотне, что когда-то
Тебя покрывало
И было не грешно, не свято,
Но лишь – покрывало.
Не верю твоим «образам»,
Что списаны с денежных знаков.
К озёрам твоим и лесам,
К берёзам в невинных рубахах.
ОБРАЗ твой в ГлУби Времён
Покоится. Неколебимо.
Не в бешеном плеске знамён.
Не в конъюнктурщине гимна.