Ночь. Улица. Фонарь. Аптеки, почему-то, нету. Зато есть тёмный переулок, в него я завернул, один, как мне казалось…
Всё та же ночь. Луна. Всё тот же переулок. Я на земле, в грязи, с больною головой.
- Тя как звать? – вдруг неожиданно спросил голос в голове.
- Не помню, - вслух, но тихо ответил я.
- Придурок! Паспорт открой там всё написано! – наорал на меня голос.
- Дмитрий Иванович. А ты кто?
- А я твоя шизофрения, - ласково произнёс голос, - ну давай ищи, что у тебя там ещё в карманах валяется?
- Ключи. От квартиры. От какой не помню, - сказал я.
- Идиот! В паспорте прописку посмотри! – снова наорал на меня голос.
- Улица Дикобразов, то есть Декабристов. Дом 666.
- Ты что пил вчера, что до сих пор плющит?! Там 66 написано. Рецепт коктейля не подскажешь? Ну, вставай! Чё сидишь? Вали домой, к жене! – опять наорал голос.
- Я не женат! – ответил я полистав паспорт.
- Ну, хоть что-то ты сам правильно сделал, а теперь вставай и оглядись, - голос, наконец, успокоился и перестал орать.
- Не буду я по сторонам смотреть, и так голова кружиться.
- Я сказала: посмотри вокруг! Сзади тя полтос лежит!
Я развернулся, поднял полтинник зелёных.
- Откуда ты это знала?
- А я очень замечательная шизофрения – я всё замечаю.