Психомаразматическая тварь

«Мало места! Мало места!» - Бум! «Мало места! Мало места!» - Шлеп! Продолжение следует….»А вот и я, психомаразматическая тварь! Не ждали, а я пришла! Мало места, мало места!» – Бум! Встала. Пошла. «Ах как же вам трудно жить в этом мире…Ведь правда? Нет?! Тогда я удаляюсь….Но не вся и не насовсем! Я – маленькая тварь, буду жить в ваших, пропахших всеми невзгодами и радостями (которых, надеюсь, было немного) почти умерших душонках, сидеть там, на тепленьком мягком диванчике, сплетенном из кусочков вашей плоти (заметьте, самых отборных!) курить сигаретку-вонючку и пердеть вам в самую глубь этой самой вашей душонки, чтобы она совсем издохла от этого невыносимого смрада, от которого жжет все внутри! Я хочу, чтобы он, и вы вместе с ней были похоронены почти заживо в месте, полном таких же отвратительных мразей как вы! Потому что вы ровным счетом ничего не стоите! Потому что вы не можете сопротивляться. Сопротивляться вам же подобным, сопротивляться даже маленьким разноцветным и разнопородным облачкам, летающим у вас внутри и именующимися «чувствами». Эти облачка управляют вами. Крутят и вертят, как хотят. Без них вы – ничто! Это так? Нет. Остается маленькая деталька. Эта маленькая деталька была бы мне симпатична, если бы была бы девственно чиста. Это разум. Удивила? Ха-ха! Это не деталька, а целая деталища! Неправда! Ошибаете-ете-етесь! Эту деталищу, такую черную, массивную, величественную, тяжелую, узловатую и попросту великолепную, портит, как вы думаете что? Эти самые маленькие цветастенькие, на первый взгляд безобидные милые облачка. Они взлетают на самый верх и обволакивают все это массивное великолепие своими невесомыми тельцами. Их становится все больше и больше в определенные моменты вашей, так называемой, «жизни». Когда их становится больше, становится все теснее от их напора и узловатый камень трещит по швам! Тр – чпок! Тррр - чпок! *Лопаются стежки, наложенные при починке* Чпок! Чпок! ЧПОК! И остались только осколки.… Но потом облака улетают восвояси, а некоторые просто растворяются в небытие.… И что же осталось от нашего «чуда»? Всего лишь кусочки.… Но оно не может существовать в таком состоянии! Для него это неприемлемо и унизительно, и вдобавок еще и очень больно.… И оно берет моток нитей, сплетенных из отрывков облачков и его собственных испражнений. (Маток этот большой-большой! И он не менее бестолков и противен, чем все, находящееся внутри вас, за исключением «детальки») Он берет его и начинает сшивать себя по кусочкам, отрезая ниточки разной толщины от этого матка. Но половина самых маленьких его кусочков теряется, точно так же, как и постаревшие со временем стежки из ниточек, которыми он так аккуратно себя чинит и лечит. И так происходит день за днем, неделя за неделей, месяц за месяцем и год за годом. Величественный массивный камень становится все меньше и беспомощнее, стежков на нем все больше и больше, и когда «это» (уже будучи ничтожеством) исчезает, остается только его маток, который он так заботливо копил.… И для вас наступает смерть. Так же как и для него. И снова зависимость. Вы – неживые, как ни крути. С самого рождения. Поэтому я вас так ненавижу. Вы просто носители. Скафандры, в которых летают облака, наверху лежит камень и рядом с ним валяется его маток. А так вы ничто! И звать вас не люди, а никак!» - Бум! *Семиэтажная блокада матерных солдатиков* Продолжение… «Ха! Вы даже после смерти (какое чудесное создание!) зависите! Всего лишь от того самого матка. Да, да! Он постепенно разматывается, тянется, тянется, заполняет весь скафандр, который чуть ли не трещит по швам, находит конец (или начало?) прочно завязывается с ним и все. Вы всегда зависите от этих кусочков облачков и малоприятных липких испражнений. И так будет вечно. Поэтому я живу в каждом из вас и пытаюсь вам как можно сильнее нагадить. Но какая вам разница? Вы ведь – ничто…» Выдох. Бешеный стук. Чпок! Пшшшш….