Прожигая реальность, мокаю кисти в самое сердце своей жертвы. Которую так люблю, которую так ненавижу, которая так жаждет получить то, что никогда не будет ей доступно, потому что она уже проиграла. Холст - это чистая никем нетронутая душа. И наше дело её разрисовать.
Вот так просто обмакиваешь когтистые, замаскированные мягкой шёрсткой лапки и впиваешься в сердце, в душу, во внутренний мир, чтобы ей стало больно, чтобы ей стало одиноко, чтобы она кричала от боли, но пока думала, что это игра. Да, это простая игра на выживание, на то, останется ли она самой собой...
Потом отпускает. Метод кнута и пряника. За страдания, за терпение надо получить свою награду - даёшь попробовать на вкус её собственную кровь, кусок собственной души и собственного сердца: ей нравится, она довольна. Жертва...
И вновь впиваешься, и вновь терзаешь, и вновь рвёшь. Она кричит. Кричит от боли, теперь зовёт на помощь. Понимает что всё не понарошку. Теперь ей страшно. Пытается брыкаться, отодвинуться, спрятаться, но хватка крепка... А тебе смешно, тебе весело. Как отрывать крылья у бабочек. Власть, сила... божество...
Отпускаешь, она предпринимает попытки уйти, убежать, но движения столь ленивы, что невольно создаётся впечатление - не хочет. Желания, рвения, страсти к жизни нет. Всё - готовая кукла, готовый экземпляр на продажу, на стенд. Осталось подретушировать и затемнить то место, где рана. Она твоя, она готова к пользованию, но теперь тебе это не интересно. Скучно. Слишком просто, слишком быстро, слишком слабо. Слишком...
таких не одна, не две, ни три, таких множество и все быстро кончаются, сдаются. Уже не интересно, уже устало...
Но это сладко...