Познакомилась с сеньором Эрнесто. В очередной раз с тем же самым. Тот дал мне потаскать свою кепи, которую кто-то усердно стаскивал с моей кудрявой головы, когда я пялилась в стену курящего локтя. Выше, там где, по-видимому, отражался сигаретный дым, но заканчивалось зеркало, лежали фотографии.
- Ты такие же делаешь? – поинтересовался Ч.
- Пойдём танцевать?
- Слишком тесно, – буркнул он и уснул на чужом сундуке.
Моя жизнь, вся уместившаяся в фотосумку, была сдана в гардероб за полтора песо конвертибле, метро закрылось – мне не было причин спать. Я поехала с ними дальше. Танцевать…