Художнику осточертел апломб
Музейных муз, блеск шумных вернисажей...
Он славу перерос свою
И лоб
Разбил о поиск стилей и типажей.
В его душе свила гнездо тоска,
Сердца людские в дар он брал с опаской
И до того дошел, что весь каскад
Палитры заменил ночною краской.
Но женщина ворвалась в мир его -
Июлем мастерскую опалило,
Рукой не рисовавшей ничего,
Рукой, которая лишь всё чернила,
Вновь на подрамник ставит белый холст
И кисть - копье в деснице Дон Кихота:
Вот - мрачный сад, над Черной речкой - мост,
И - черный лебедь посреди полета.