зачем всё это
не быть поэтом
любить не эту
жить не с той
говорить неправду
не получать ответы
зачем всё это
спать одетым
проснувшись утром
не помнить где ты
ночами бредить
ходить кругами
упираться в стены
сложенные своими руками
зачем всё это
почему не рассветы
где ласковые пальцы
где шёлковые губы
ничего не будет
потому что не будет
не умеешь плакать
не ко двору пришёлся
расскажешь правду
о ней забудут
живут легенды
простые будни
умирают
как только солнце
скрывают тучи
зачем всё это
зачем у сердца
так много места
внутри ведь пусто
кровь и мышцы
любви спрятаться негде
а вот для боли
футбольное поле
загонишь мяч
точным ударом
уже корчится
нет сердца
забрали для опытов
в срок не вернули
так мне и мучаться
перекачивать кровь насосом
зачем ему сердце
такому измученному
такому пустому телу