Она стояла на краю крыши. Жизнь не то чтобы потеряла смысл, просто ей стало скучно. Да возможно это глупо… но это имело место быть.
Она стояла погрузившись в свои мысли. Выше только небо в белых облаках.
Что она в этом мире? Это ей было не понять. От этого не понимания она все больше убеждалась, что ей нужен один шаг, один шаг вниз и она будет свободна от своих раздумий.
Кто она? В голове начали всплывать фрагменты жизни.
Вот ей пять лет. Она в красивом новом платье. Она счастлива. Как же просто ребенку быть счастливым. Ребенок он просто живет и радуется новому дню. Как жаль, что с каждым прожитым годом человек теряет эту способность радоваться всему, что его окружает.
Следующий фрагмент. Ей пятнадцать, она влюблена и снова счастлива. Но это уже не такое безоблачное счастье. Он ее любит, а она все больше и больше просто позволяет любить. Ее чувства охладевают. Она воспринимает только первое: первое прикосновение, первый поцелуй и так во всем. Ей все чаще становится скучно и как следствие появляются порезы на руках, не глубокие, не на венах, а так просто для развлечения.
Теперь ей девятнадцать, она стоит на крыше. Вроде бы все в ее жизни складывается: учеба в университете на факультете где ей безумно нравится, скоро практика. И все как-то гладко спокойно, даже тошнить начинает.
Она подходит ближе к краю. Все это конец!
Она поворачивается к краю спиной и отклоняется назад.
Она летела без крика, не упираясь, не размахивая судорожно руками, в отличии от многих кто поступал так же. Она летела беззвучно, устремляя свой взор в небо.
Вот удар – остановка.
Красные капли брызнули на стену дома, кровь алой помадой растеклась по губам. А в серых глазах застыло небо в белых облаках.