Хандра

Бывают дни, когда не получается ничего: от и до. Сидишь, как хорек в медвежьей берлоге и ждешь, когда же явится наш косолапый друг. Садишься на подоконник и смотришь сквозь дымку городских труб на капли дождя. Они бегут друг за другом, обгоняют, догоняют, сливаются воедино, становятся общим, распадаются на капельки. Капелькины дети. Дети из капельниц. Тяжелые шумные трубы разбивают воздух мощными струями дыма, спорят с ветром, уносят голубизну неба, превращаются в тучи и нависают над городом, как гнев миллионов прихожан, постигших основы мироздания. Достаешь из кармана коробок. Проводишь нежной головкой по темной полоске, доводя ее до возбуждения и оргазма, и наблюдаешь за тем, как извиваясь и стоная, тоненькая упругая палочка превращается в черную, никому не нужную головешку. Равно как и все хорошее в нашей жизни. Продолжаешь искать что-то в кармане, натыкаешься на какой-нибудь клочек бумаг и вспоминаешь о делах насущных. Поднимаешься с подоконника, оборачиваешься на трубы, смотришь на тучи и видишь сквозь них голубое небо. Хандра проходит. Равно как и все хорошее в нашей жизни. Мне приятна хандра.