Кладу тело понемножечку на пол. Руку, другую, встаю на колени, ложусь, переворачиваюсь на спину. . . слепит свет люстры. Ест мои глаза. Растёт. Становится белым морем. Моя мама любит море. Я люблю свою маму. Я люблю её море. И утону в нём от такой тяжёлой любви.
Кости прикоснулись к твёрдости пола. Резко. Тупая боль. Плыву по её течению. Закрываю глаза. Кто я? Может быть рыба? Да просто рыба, с крючком во рту, рыба, с которой спадает чешуя. Рыба с вытекшими глазами. Здравствуй! Внутри неё ничего нет. Вокруг – безбрежность белого горячего цвета.
Не люби её. Смотри: распахивает рот. Ма-ма. Рыбы не умеют кричать. Очень жаль. И плакать рыбы не умеют. Тем более те, у которых нет глаз. Но моя рыба умеет. Она плачет и горестно жуёт крючок.
Пожалей её. Выключи свет, выйди из комнаты и оставь. Она сначала успокоится, потом вовсе заснёт. А на заре ты её не буди. . . ты её вообще не буди. . . хорошо?