Как будто сейчас весна, солнце лилось из окна прямо на кровать, щебетали птицы. «Наверное, я сплю….» - подумала я, и возможно оказалась ба права, но глаза уже были открыты. Ярким светом обливала улица мою комнату, казавшуюся такой странной и непривычной. Часы били 12
- Какой ужас! Уже 12 часов, а я все еще сплю, - сонное настроение переходило изо дня в день, и я могла проспать полдня, а то и больше, главное не мешают. Но мне всегда казалось, что я что-то могу пропустить, сидя до часу ночью я уверяла себя, что надо встать пораньше и увидеть рассвет или хотя бы как уходят на работу люди. Ни того ни другого не видела, просыпала, казалось, что я ничего не знаю, все по-прежнему, ничего не изменилось, а время шло впустую.
Еще прошло полчаса, а я не сдвинулась с места. «Все! Необходимо браться за себя, а то похожу на амебу, куда перетеку там и останусь» И опять не с места «Что же такое!»
В прихожей уже раздавался надоедливый звон домофона
Я быстрым шагом добралась до трубки и еще сонно-ворчливым голосом пробормотала:
- Входите.
Я не ожидала ее увидеть, на часах было еще 14. Мягкие локоны черных волосы обвевали ее лицо, и казалось, что это не волосы, а какое-то растение мягкими своими листьями дотрагивается до ее белоснежного лица.
- Извините, что я пришла так рано, боялась, что опоздаю. Немного поторопилась
- Ничего, это вы уж извините за мой внешний вид. Проходите.
Скованно я вошла в комнату, нашла свою одежду и набегу сказала:
- Вы усаживайтесь, сейчас я приведу себя в порядок, и можно будет выходить.
Милое лицо смотрело на меня в зеркале: «Неужели это я», - промелькнуло у меня в голове. До селе у меня было самокритичное отношение к своей внешности, постоянно хотелось себя изменить, но не меняла. Боялась, что окажется еще хуже. В голове промелькнуло: «Куда еще хуже?» Вот опять началось, надо избавляться, а то можно и убить себя как человека такими упреками. Нередко бывало….
Мягкое атласное платье сползло по розово-бархатной коже, светло-красный блеск оказался на моих губах. «Голубые глаза. От папы…. Всегда нравились, только они, ничего больше» - на веки легла дорожка, оставленная голубым карандашом. Последние штрихи
- Вроде бы и все.
Она сидела на диване, рассматривая книги, оставленные мной.
- Моруа «Письма незнакомке» - заманчиво звучит. Про что?
- Если говорить одним словом, то о неотправленных письмах воображаемой женщине. Точнее женщине, которую он видел всего лишь один раз, в театре. Придумал ей характер, голос, одним словом все, чего он не видел и не могу увидеть при первой встрече.
- Да…. Бывает, порой, так хочется сказать незнакомцу постой, но он ничего не слышит и уходит вдаль по неизвестной тебе дороге. Через некоторое время встречаешь, хочешь снова крикнуть ему, хотя бы узнать его имя, но как всегда он уходить.
- Не успевают лишь из-за своей скромности, скованности. Большинство людей, как бы они не были разговорчивы, дружелюбны, открыты, бояться того, что, подойдя к понравившемуся человеку, им скажут «нет». Нет попытки – нет результата. Боятся быть осмеянным тем, к кому они подошли, тем, кто это видел. Никто не поможет в этой ситуации, кто-то быстро забывает, а кто-то не может. Одна-едиснвтенная мысль изводит его до потери сознания, пока он не решиться, но поздно и нет возврата. Время не возвращается, оно умеет только идти вперед.
- Нет, я не это хочу сказать. Иногда, хочется наслаждаться той красотой, тем величаем, с которым идет этот человек. Даже не быть с ним знакомым:
И странной близостью закованный,
Смотрю за темную вуаль,
И вижу берег очарованный
И очарованную даль.
Мне почему-то всегда вспоминается Блок, он и только он смог описать ее, но кто может описать ЕГО?
- Крамской тоже был очарован незнакомой, той восхитительной фигурой в кибитке, тем взглядом. Чуть прикрытые глаза, алые губы – так и привораживали кисти художника. А того незнакомца, который нужен девушкам. Зачем он? И так столько много иллюзий, они не воплощаются в жизнь. Зачем он, зачем портить себе настроение, жизнь? Ждать его, его будут ждать, а его нет
- Порой лучше жить в иллюзии, чем жить в этом духовно-обдненном мире, который крошиться на куски. Где нет ничего хорошего, где только ненависть, ложь, обман. Нет ничего – нет и человека, точнее того человека, который необходим, которого рисуют и воспевают. Опять обман? Сказка….
- Сказки иногда приходят в жизнь