Ещё секунда – зал взорвётся…
Курок к отчаянью прижат…
Но, никого, кто обернётся,
Когда никто не виноват.
Поэт, не написав ни строчки –
По образу и по житью…
Ещё один…ушёл за точки,
Ещё один – сыграл вничью.
Ещё один, в потоке морга,
Уснул, глазами в потолок,
В своей уверенности - твёрдый,
Что он закончил монолог.
И мы стоим, играя рожи,
Как-будто завистью пьяны:
Ну, разве так, Владимир, можно –
Ни завещаний, ни вины…
«Случайным выстрелом», друг Вовка,
Прощает нас твой старший сын…
Теперь, отцовская винтовка,
Наследно числится за ним…
А, может, прав ты… и неважно,
В гробу ли, в строганной ладье,
По морю, из цветов бумажных,
Что улыбаешься во сне.
2-го января 2005-го года, ещё один мой друг,
Оттолкнув землю, отправился в бесконечное
Плавание. Мотивов, побуждающих к жизни,
В судьбе его, так и не случилось, а видимых
Причин умереть, следствием не установлено.
Поэтому, три года, смерть Володи Куликова,
Остаётся несчастным случаем. Мы согласны,
Ибо, никто из нас в нём не виноват. Мур.