Мы жили на острове Капша. Островок маленький, но очень живописный.
Каждые шесть часов прилив-отлив. Оставил на берегу свитер, замешкался, вернулся к камню, на котором его оставил, а камень уже скрылся под водой.
Прощай свитер - подарок морскому царю. Как-то наши мальчики привезли с другого конца острова воду в больших бидонах и оставили ее на берегу…, обедали в ужин, пока дождались отлива, пока приготовили пищу… Красота Белого моря не забывается. Никакая яркая экзотика не может соперничать с неброской, но потрясающей своей неожиданностью и разнообразием северной светозарностью. Утро, 5 часов, выползаю из палатки. Море похоже на розоватый атлас, ртутно-черные камни разбросаны по этому атласу и на каждом камне по белой чайке. Тишина такая, что, кажется, весь мир стал немым. Через пятнадцать минут море уже жемчужно-серое и напоминает шелк с мелкими складочками-морщинками, камни чуть посветлели, чайки деловито ходят по берегу. И вот море совсем белесое, как замерзшая река. Небо тоже меняется постоянно. В июле солнце не заходит, а только перекатывается с одной стороны небосвода на другую. Оранжево-красные всполохи, пересекающиеся радуги и облака, то как слоеный пирог, то как нежнейшие взбитые сливки, то как тоненькие легкие перышки. Туман, можно потрогать рукой, на ощупь он как мокрый нос щенка. В лесу поваленные деревья покрыты мхом и лишайником. Комары ленивые и медлительные, за раз можно поймать двух-трех. Грибы собираются стайками по семь-восьмь штук. И иногда кажется, что они выросли на дорожке у палатки за несколько секунд. Шторм, волны изо всех сил бьются о скалы, как будто пытаются их раздробить. Обедаем на камнях, сидя вокруг костра, море развоевалось и приходится разговаривать очень громко, чтобы перекричать его глухой, ворчливый голос, перекликающийся с посвистыванием ветра. Я шесть раз была на Белом море на разных островах. Один из моих знакомых на вопрос, поедет ли он летом на Белое море, ответил: "Что ты спрашиваешь! Я только и живу от Белого моря до Белого моря"
Таинственный лес, Берендеево царство,
Болотце, вокруг сухостой,
На острове Капша свое государство,
Туман там как сливки густой.
На острове Капша грибы у палаток,
И ягоды просятся в рот,
То солнце девиц превращает в мулаток,
То дождик танцует фокстрот.
На острове Капша ночей не бывает,
Светилу там лень заходить,
Когда не штормит, и с камней не сдувает,
На голый крючок можно рыбу удить.
(Удить, не то слово,
Треска там повсюду,
О тоннах улова
я хвастать не буду)
И остров тот, славный, лежит в Белом море,
Нас тянет магнитом туда,
Он наша любовь, наша "love" и "amore".
Поедем на Капшу? - Конечно же! Да!