( на смерть поэта Пушкина )
Февраль. Хрустальные берёзы,
Звенят случайным ветерком,
И небо…синее, как грёзы,
О безупречности в мирском.
Теперь, когда вокруг всё бЕло,
И лета память так тонка,
Что, кажется, придумкой смелой,
Названье – «чёрная» река…
Они сошлись, подняв пистоли
Над горизонтами судьбы,
Лицом к лицу…отважно стоя,
И оба – правотой полны.
Сошлись… Поэт, посланник божий,
И воин «мира» - офицер.
Поэт убит. С ним Бог низложен,
На «исторический» манер…
И несомненно, Бог, не в этом,
Что словом сказано сто раз –
Он в чём-то давнем…и секретном,
Когда душа родится в нас .
Они сошлись…убить друг друга…
От незапамятных начал,
Ведёт гордыня нас по кругу,
Чтоб этот выстрел прозвучал.
Склоняю голову…в знак тризны –
Не для лаврового венца…
Когда служить, ты Богом призван –
Служи призванью, до конца.