Поэтессе Т.В.
Ты все твердишь нам: ах, Ахматова!
Сам Пушкин не сравнится с ней.
И что с того? Пусть я - Муратова,
Но все же не стыжусь фамилии своей.
Сомненья и терзанья, многозвучье
Тех строк, наполненных борьбой.
Она - Поэт, нет слова лучше
Для человека с неземной судьбой.
Кто спорит? Век поэта труден,
Он каждый миг над мира суетой
В житейском море скучных буден
Взлетает ввысь своей мечтой.
И что с того, что фразы неказисты,
И рифмы в строчках найдены едва?
Всегда в душе поэты - вокалисты,
Когда душа поет, к чему слова?
Когда Байкал танцует предо мною,
Когда вкруг солнца радуги гало,
Пусть не поэт для вас я, и не стою
Венцом признанья окружить свое чело,
Душой поэт я, и совсем не важно,
Воспримет ли на бис мои слова толпа.
Я лишь хочу, чтоб стало сердце ваше
Сосудом для добра, как для стиха стопа.
Любите тех, кто рядом, и сегодня
Идет на вечный бой добра и зла.
Что толку в восхваленьи позднем,
Когда душа поэта сожжена дотла?
Вы ей уже помочь ничем не сможете,
Когда же искру божию заметите в живых,
Огонь тех душ случайно растревожите,
И чувств игру воспламените в них,
Рождаются поэты в жизни, настоящие,
Как Пушкин, Лермонтов, Ахматова и Блок,
Эпоху, мирозданье, жизнь творящие,
И каждый среди них - пророк.
Не умаляя гениев достоинства,
Но, как раба, не поклоняясь им,
Скажу уж лучше: Лена Коптева!
Пиши! Люби! Твори! Живи!
08.02.2008