Родной причал, прими у нас швартовы.
Тебя узнать я сразу не могу:
деревья к снегопаду не готовы,
а снег лежит на сопках и в порту.
На баке боцман выброску готовит,
причальный кнехт арканить норовит.
И в воздухе, раскручиваясь, стонет
с берегом связующая нить.
Мы уходили в месяце июне,
когда в кармане нету ни гроша.
В резерве – силос, в море полнолунье.
Само собою – сняли урожай.
Штормами нас изрядно потрепало,
и корпус обесцветился слегка.
Зато теперь пройдёмся – для начала –
по улице походкой моряка.
Кругом родня – нас ждут в порту приписки.
Кому цветы – а нам не привыкать…
Нас ждут друзья, не знавшие прописки,
нам с ними есть о чём потолковать!