Знаешь, я, наверное, как та лягушка,
Мимо которой со свистом пролетела стрела.
Вот и квакаю теперь зеленая на опушке:
О том о сём, судьбе, о делах.
А принц на что? А ну его к черту принца!
Раз ушел, и колчан со стрелами прихватил.
Я не стану, как в пьесе известной, топиться.
Лучше просто напиться: ночью – водка, на утро – кефир.
А потом протрезвею. Начищу зеленую шкурку,
И, без кваканий лишних, опять на опушку приду.
И по-царски устроюсь я между опят и окурков.
И начну эти самые стрелы ловить на лету.
Ну а если не выйдет, и все же не стану принцессой?
Что ж, придется, как Золушке, туфли ронять тут и там.
Может быть, до того увлекусь я процессом, что рукой вдруг махну... И не стану реветь по ночам.