Извините, я всё о своем. Что поделать, такой я писатель. Почти как монгольский акын. Что вижу, о том и пишу.
Кажется, Вуди Аллен когда-то сказал: «Мы долго думали, что лучше сделать – поехать на Гавайи или развестись, а потом решили, что отпуск бывает каждый год, а хороший развод – только раз в жизни».
Класс! Мне очень понравилось. И я тоже так думаю, что хороший развод под ногами не валяется. Надо ковать, пока горячо. А у нас с мужем очень хороший развод. Полюбовный. И здесь я нисколечко не утрирую и не кощунствую. Иногда человеку нужно долго пожить в нелюбви и наесться этого по самые уши, чтобы ощутить в полной мере, оценить по достоинству, что такое Любовь.
Мы «наелись». И решили, что пора наконец-то отпустить друг друга на волю. За своею любовью. И осталось дело за малым. Собственно, развестись.
* * *
Знаете, я вообще-то первый раз замужем, и откуда мне знать, как это делается. Ну, поспрашивала у бывалых подружек, разъяснили что да и как.
Говорят, раз у вас есть ребенок, надо в суд.
В суд, так в суд.
Посмотрела в Интернете, где ближайший по месту прописки. Поехала. Там – ремонт. Объявление: мол, переехали на м. Домодедовская, где-то там во дворах. Я – туда. Покружила, конечно. (Это, как водится!) Но нашла. Помогли люди добрые.
Захожу. Проходная с вертушкой. Двое милиционеров, одна из них женщина. Молодая, но шибко серьезная. Сразу видно, что на посту.
Я им:
- Мне бы к судье…
- Адрес?
- Такой-то
- На доске объявлений ищите.
- Что искать-то?
- Номер участка.
Я – к доске объявлений. Смотрю. Бесполезно! У меня есть такая манера: долго пялиться и не замечать очевидного. Думаю, нееет, так я здесь простою до вечера. Help me, please! «Извините, что к Вам обращаемся, мы не местные…»
- Не могу я найти этот номер участка! Помогите, пожалуйста.
Дама, видно, устала наблюдать, как я здесь маячу. Выдохнула обреченно. А потом ее вдруг осенило:
- А вы по какому вопросу?
- Развестись хочу.
- Аааа (почти с радостью, но с возмущением)! Так ведь вы не туда приехали. Это вам к мировому судье, а здесь федеральные! Что ж вы, девушка, нас отвлекаете?
Нет, а мне-то откуда знать? Я что – каждый день развожусь?! Нет, конечно, мы люди маленькие, и развод для нас хоть и событие, но значения не федерального. Но с другой стороны – уж и не мирового тем более.
Хотя если с другой стороны посмотреть, мы разводимся мирно, без склок и взаимных претензий. Все уже обсудили, решили, как будет. Так что, все-таки правильно то, что нам к мировому.
И помчалась на Автозаводскую. Эта дама послала. (Почти что буквально)
* * *
В это раз повезло, искала недолго. Благо, все у метро. И опять "день сурка"!
- Мне бы это… того… Заявление на развод…
- Адрес?
-Такой-то.
- Это не здесь. Нужно ехать по месту прописки. До конечной остановки автобуса. Там, во дворах…
Вот засада! Я как Микки Хаакенен (только плохонький:)), нарезаю круги по Южному округу.
Добралась до родного участка. Там опять проходная. Охранник веселый.
-Что, и вы разводится?! Вы сегодня уже двадцать третья! Все с ума посходили, что ли? Не живется вам тихо-спокойно...
Это точно. Не живется. Надоело до чертиков. Если бы не «прозрели» однажды, так наверное, взвыли бы... От тишины.
-А судья ваш болеет. Так что вы зря приехали.
Нет, ну это уже безобразие! Небеса, я ведь к вам обращаюсь! И уверена, вы меня слышите. Я, конечно, все понимаю, испытания – это прекрасно. Укрепляет разум и волю… Только ноги, чай, не казенные! Как савраска тут бегаю, бегаю. И все без толку!
Говорю секретарше:
- Ну давайте, я хоть напишу заявление. Пусть лежит. Вызревает.
- Да пишите, пожалуйста. А ребенок ваш где прописан?
- У мужа.
- А ответчик?
- Кто-кто, простите?
- Муж, конечно. На кого подается иск о разводе.
Ох уж эта мне терминология. Казенщиной прет!
- Муж прописан у мужа, то есть, у ответчика. Адрес такой-то…
- Нууу, так это же вам не сюда! Нужно ехать по месту прописки ответчика. Но сегодня вы точно уже не успеете. Приходите в четверг…
Бред какой-то! Я уже потихоньку зверею.
Вуди Ален счастливчик, так, наверно, не мучился. Несмотря на хренову тучу детей.
* * *
Нет, развод – это все-таки дело хорошее. Мы вот с мужем сидим и планируем, как разделим имущество. Я ему говорю:
- Хочешь мебель себе забирай, мне без надобности?
- Да мне тоже.
- Ну тогда стол компьютерный?
- Стол так стол. Хотя тоже без надобности.
- И диван.
- Нет, диван у меня не поместится. И вообще я себе лучше новый куплю.
- Это правильно. Так символичнее. А с машиной как?
- Да никак. В будни ты будешь ездить, как и ездила. Димку в садик возить, на занятия. У меня ж все равно рабочая… А уж если мне будет надо, я возьму у тебя.
-Что ж, логично. Нет, ну слушай, так как-то неправильно, не по-людски. Ну давай хоть что-то разделим, так чтобы насовсем. Все ж таки девять лет вместе прожили.
- Ну давай. Только – что?
- Я придумала! Помнишь, ты мне дарил ноутбук? В прошлый мой день рождения? Ну а я тебе – видеокамеру. Значит, делаем так – ноутбук теперь мой. Насовсем. А тебе будет камера. Тоже навечно.
- Заметано.
* * *
А в четверг я к судье не поехала. Проспала.
Накануне был мой дебют. Я хожу в танцевальную студию. Это вам не фитнесс с аэробикой. Это песня души! Это жизнь – через танец. Или танец длиною в жизнь.
Назвала его просто -"Сердце выбрало жить!".
О чем он? О любви и о счастье. О свободе, которая обретается нами внутри, а потом ощущается в жизни. С каждым днем все больше и больше.
Я сначала прослушала песню и "увидела" танец! Тут же! Это гимн Эсмеральды под названием "Vivre" (так, по-моему, и переводится "Жить"). На мой взгляд, красивейшая песня в этом мюзикле. Вы послушайте как-нибудь и поймете, о чем я.
А вчера я его прожила. Рассказала свою историю.
Поначалу все сидят на полу в неестественных сгорбленных позах. А потом поднимается женщина. Оборачивается, направляется в зал... У нее завязаны руки. Она держит их перед собой, осторожно изучая пространство. И все время натыкается на невидимые границы. На условности, правила, догмы. На бездушные "надо" и "должно".
А ей хочется жить! Восхищаться, любить, быть любимой! Наслаждаться, парить как птица!
Она смотрит в зрительный зал. Обращается к тем, кто на сцене.
Помогите же мне, пожалуйста! Развяжите мне руки! Я хочу улететь! Что мне делать?!
Но они продолжают молчать.
Эти люди - ее окружение. Ее Близкие. Та среда, что была ее домом. Где она развивалась, росла и искала ответы. «Кто я есть? Для чего я живу? Где оно – мое счастье?»
Тишина, равнодушие, холод. Ее самые близкие люди по привычке отводят глаза, не желая замечать ее боль. Нет, она им не безразлична, и, конечно, они любят ее (как им кажется). Но не могут помочь. Потому что не слышат или делают вид, что не слышат.
Что такое свобода? Что такое любовь? Они слишком привыкли бояться и забыли, что это такое. Быть иным или мыслить иначе – это слишком рискованно, правда?
И тогда ее руки взмываются вверх. В Небеса. Там всегда есть ответ. Он придет, надо только услышать.
Путы сброшены!
Она кружится, дышит, парит. Расширяет пространство вокруг... Нет границ! Все возможно!
И тогда-то ее Близкие «оживают», встают постепенно. Смотрят в недоумении. И со Страхом. Начинают удерживать: хватит, милая, возвращайся назад, а не то потом пожалеешь. Кто-то жестко преграждает ей путь.
Но ее уже не удержать! Она чувствует жизнь каждой клеточкой и летит навстречу судьбе, ничего не боясь, ни за что не цепляясь.
«Боже правый, чего вы боитесь? Верьте мне! Верьте в лучшее! Отпустите меня! Посмотрите, ведь я же счастлива! Настоящая жизнь – это то, что ты чувствуешь. А я чувствую радость и свет!»
Если б вы только знали, как мне хочется, чтобы те, кого я в этой жизни люблю, обрели такое же счастье - слушать сердце, идти по «знакам». Быть собой.
В общем, я забываю о времени. Все танцую, танцую, танцую…И пишу. Что пишу? Да по-разному. Что придет.
Накануне я тоже писала. Очень много. Нашло озарение.
А наутро будильник вообще не услышала. Вот такие дела.
* * *
Но зато в понедельник я была подготовлена полностью. Заявление, выписка, копии. Все как надо. И адрес суда на стикере.
Нет, конечно же, это опять оказалось неблизко. От метро минут двадцать на автолайне, в совершенно безлюдный район. И при этом номера у домов разбиты вандалами.
Что же делать? Иду наугад. Впереди, вижу, парень стоит у столба. Спину вижу и шапку зимнюю.
- Извините, пожалуйста, не подскажите, где здесь суд?
Оборачивается – мама родная!!! Алкалоид! Синюшный, пьянющий. Еле-еле глазами ворочает.
- Ээээээээээ… мээээээ.. ну….. Там, в подъезде… Ну эта…..в домофон позвони…
- Где в подъезде? Какой домофон?
И сама уж не рада, что обратилась.
- В домофоне…. В подъезде… Там откроют, ну эта…. Скажешь… молодая девчонка…
бывает… мэээээ… припс… приспичило…
И тут знаете, до меня наконец-то дошло! Нет, такое могло… лишь со мной!!! Просто театр абсурда! Прям, как в том анекдоте:
- Не подскажите, где здесь суд?
- Где найдут, там и сс..т.
Он решил, что мне надо по-маленькому!!! Вот дебил, мозг пропил окончательно! Я почти уползаю, так ухахатываюсь!
* * *
А сегодня меня среди ночи разбудил мой сынок.
- Мам, мне грустно.
- Почему, мой хороший?
- Мне приснился такой странный сон.
- Что там было, мой милый?
- Знаешь, там почему-то мы с тобой жили вместе, а папа – отдельно…
Мы ему еще не сказали. Думали, переедем, тогда уже…
- И мы в гости приехали. К папе. Я поспал. А потом дом стал рушиться. А еще был большой пароход. Ты на нем уплывала. А я за тобой вместе с братом моим, на моторной лодке. И мне было так грустно, что ты уплывала…
- А с каким-таким братом, Димочка?
- С Ваней.
- С будущим, что ли?
- Я не знаю.
- Мы разводимся с папой. Нам давно пора это сделать. Так лучше. Для всех.
- Значит, Миша тебе больше не нравится?
Миша – это мой муж, Димин папа. Но он именно так и назвал, по имени. А не «папа». Так странно.
- Нет, сынок. То есть, Миша… папа - он замечательный. Самый лучший на свете. Я люблю его очень. Но только как друга. А любви между нами нет. Понимаешь?
Он слегка пожимает плечами, словно все и так уже знал, только лишь уточнял для «галочки». Детки ведь на самом-то деле умные-умные. И все видят и знают заранее. А порой выдают нам такое, что глядишь на него, словно в зеркало. На себя.
Только взрослым не всегда это нравится. Иногда это очень непросто - наблюдать за своим отражением. Неприятно бывает. И страшно. Так, что кажется, лучше не знать.
- А с кем я буду жить?
- Со мной. На неделе папа работает, занят очень. Но зато в выходные вы будете вместе.
- Что ж, хорошо. Так мне нравится. Будем с ним играть в Бетмана. В Абдулу и в Князя Владимира. Я опять буду принц… Только в садик я больше ходить не хочу.
* * *
- А скажи мне, сынок, как думаешь, я еще буду счастлива?
- Будешь.
- Что, и замуж пойду?
- Да, конечно.
- А как будут звать моего мужа?
На мгновенье задумавшись:
- Думаю, Рафаэл. Я же – Филиппе.
Я смеюсь незаметно. Мой сынок погрузился в фантазии. Рафаэл и Филиппе – герои сериала бразильского о переселении душ. Димка крайне чувствителен ко всему, что из области «эзо». Весь в мамашу.
- А у папы будет жена?
- Будет.
- А ее как зовут?
- Я не знаю пока.
А потом усмехнулся так странно (ну совсем не как шестилетний малыш!):
- Толстая, небось, будет.
Я смеюсь, не могу:
- Почему же, Димочка?!
- Да не разглядит. Он же у нас рассеянный. - И хохочет.
Мы еще чуть-чуть поболтали о будущем. Поприкинули. Мол, скорей бы мы с папой нашли свое счастье. Потому что тогда Димку стало б любить аж на два человека больше: мой мужчина и папина женщина. Перспектива такая ему очень понравилась.
А затем он уснул. Засопел своим носиком.
Вот такие дела.:)))))